poeMARTES

poeMARTES 056

2008-04-29T08:19:00.000-07:00

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.
Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobre cristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.
Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

Ausencia de amor Juan Gelman [Argentina, 1930]
http://www.sololiteratura.com/gel/gelpoemas.htm
http://amediavoz.com/gelman.htm
http://www.elpais.com/todo-sobre/persona/Juan/Gelman/4642/
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=195&show=poemas&p=Juan+Gelman
http://www.youtube.com/watch?v=80HV3fuSuWI&feature=related
http://www.poemasde.net/poemas-de-juan-gelman/
http://poemaspensamientosyproverbios.blogspot.com/2008/04/poemas-de-juan-gelman-premio-cervantes.html
http://www.literatura.org/Gelman/jgT1.html
http://www.sololiteratura.com/gel/gelcartanieto.htm
http://www.poesia-inter.net/indexjge.htm
http://www.sololiteratura.com/gel/gelsemblanza.htm

Contenido

Sergio Borao Llop Arena
Alfredo Lemon La prueba
José Alejandro Peña Armatoste
Elsa Tió Óyeme noche
Julio Pino Miyar Platonismo
Mari Cruz Agüera Fundido en negro

Arena

¿Quiénes seremos cuando el ruido cese
y los cuadernos, ya cerrados, duerman?

¿Qué voz nos llamará por nuestros nombres?

Tan sólo nuestras huellas en la arena
quedarán, si el mar no las engulle.

¿Persistiremos lluvia, trino, rumoroso río?
¿Tal vez ensoñación de una palabra
prendida entre las crines del recuerdo?
¿Ceniza entonces, rescoldo de nostalgias?

Signos apenas en la arena leve.
O quizá sólo arena...

© Sergio Borao Llop

La prueba

Un ángel melancólico consuela a quien sufre de amor.

Sólo existe una mujer en el mundo
pero no está contigo.

© Alfredo Lemon

Armatoste

Los poetas de mi generación sueñan ser Borges.
Duermen como Borges y se despiertan como Borges.
No se cansan de repetir ciertas frases en público
como si una carencia afectiva tuviera algo que ver
con la poesía.

Dicen Whitman para negar a Del Cabral.
Dicen Borges para negarse a sí mismos.

Son —a lo sumo— chabacanos y ceremoniosos:
hablan tanto de Dios como si él fuera
un animal de lujo
de esos cuyas transparencias
los dilatara en el tiempo
y no precisamente un armatoste de la
superstición y del delirio.

Andan siempre en bandadas como los murciélagos
como los monos de un pequeño zoológico olvidado.

© José Alejandro Peña

Óyeme noche

¿Dónde están tus estrellas?
Esta ciudad de luces secuestra los espacios
oculta las constelaciones entre los rascacielos
y se pierde una pista del mundo en nuestra alma.
Sentimos a la nada apostándole al vacío
nos nace entre los ruidos un desgano de vida,
quedamos extraviados al mirar hacía arriba
sin poder encontrar la mirada en los astros.

Sólo quedan pedacitos de cielo,
espacios prisioneros que derriban luceros,
hay que indultar los cielos
y devolverlo libre a las miradas.
Debe ser un delito tapiar el firmamento.

Óyeme luna
como volver a encontrar tus pasos a distancia
sino podemos seguir tu ruta en las alturas.
estoy desorientada de acumular olvidos
La brújula no sirve sin estrellas.

Óyeme muerte
donde están tus entrañas
espero sea cierto nos acerques al cielo.
Y pido a Dios que pronto
pida cuenta a los hombres
que contaminan de pena a las estrellas
con luces que oscurecen infinitos,
y derivan sin piedad la paz de troncos,
montes, ternuras y esperanzas
que no los dejes comenzar de nuevo.

© Elsa Tió

Platonismo

Veo los puentes. Trasparencias
Así están ellos dibujados en la atmósfera
serenos, nítidos, semejantes
suspendidos y silentes sobre el éter de la memoria
Trasparentes, azules
colgados en la cruz de esos canales

Debajo por los arcos ronda el agua clara
pero no se ven por el momento pescadores en la orilla
sólo nubes que despliegan a lo lejos el algodón de sus metáforas
y van formando lentamente hacia lo alto otros canales
y otros puentes más azules
todavía más hermosos.

(...)

Riela la luna su infortunio
prados del alma tiene mi calma
Ergástula para tu angustia
llora en silencio mi duermevela
Canta en el canto el mar que amo
todo se pierde
todo se va
sólo la soledad se queda.
[Al pintor, Claude Monet]

© Julio Pino Miyar

Fundido en negro

Estaba todo claro en nuestro llanto,
tu idilio con el mar, mi sol oscuro,
la sombra del futuro yendo a solas
a beber de los charcos de la vida que fuimos.
Cuánta espuma de mí, vuelta fracaso,
volcaba un ultimísimo te quiero
sobre el acantilado de las horas.
Cuánto jirón de tiempo, consumido en desdicha,
se me vino a los años.
Porque tú estabas lleno de verdades
afiladas y exactas,
y amargamente supe que hay derrotas
anunciadas como un día siguiente,
y que el dolor es más que un apellido
cuando revienta el pecho,
y que el amor no crece con palabras
aunque inventen poemas.
Y que nada le importa a los caminos
que los llenen de muertos.

© Mari Cruz Agüera
____________
MediaIslapoeMARTES 056 29 de abril 2008.-

poeMARTES 055

2008-03-25T02:25:00.000-07:00

Igual que tu ventana que no existe
Como una sombra de mano en un instrumento fantasma
Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre
Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me
asegura idealmente tu existencia
A una distancia
A la distancia
A pesar de la distancia
Con tu frente y tu rostro
Y toda tu presencia sin cerrar los ojos
Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no
era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombe
Para mejor mojar las plumas de las aves
Cae esta lluvia de muy alto
Y me encierra dentro de ti a mí solo
Dentro y lejos de ti
Como un camino que se pierde en otro continente.

El mundo ilustrado / César Moro [Perú, 1903-1956]
http://amediavoz.com/moro.htm
http://webserver.rcp.net.pe/convenios/moro/
http://www.artepoetica.net/Cesar_Moro1.htm
http://www.poemasde.net/amor/poemas_vida_obra_cesar_moro/
http://www.youtube.com/watch?v=31Sr0AlBLS8
http://egarciaguilar.blogspot.com/2007/09/la-vida-escandalosa-del-poeta-peruano.html
http://web.telia.com/~u25010161/CESAR%20MORO.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20ANTOLOGIA.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20Poema%20y%20tres%20cartas.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20poemas.htm
http://www.eldigoras.com/eom/2002/aire10pvcm01.htm
http://revistamiriada.org/portal/index.php?option=com_content&task=blogcategory&id=34&Itemid=72
http://aladecuervo.net/logogrifo/0512/sem3/cesar_moro.html

Contenido

Héctor R. Vallés Las calles lejanas
Luci Garcés Llueve
Médar Serrata Retrato de hombre sentado en una habitación de hotel
Ophir Alviárez Tótum Revolutum
Basilio Belliard Flor abierta
Thelma Kirsch El aire pertenece a los que sueñan

Las calles lejanas

A veces pienso que me acompañas
en este divagar por ciudades lejanas
Ocurre que eres real, como lo serás en tu propio mundo
y nuestros desgarbados laberintos se encontrarán en uno.

A veces pienso que me sigues en tu mente
y que me recuerdas entre las hojas que pronto
caerán a tu paso.
Que tienes extrañas visiones de que ya no existo
y no se si tendrás razón
o si yo en mi fantasma vivo.

¿A veces no será que nuestros confusos olvidos
son más de cementerios que de calles lejanas?
Y que hemos sido amantes, entres las tumbas arcanas
de aquel siglo maldito que rememoras en vano.

© Héctor R. Vallés

Llueve

Las sombras me tejen,
como una cuenta de cristal,
como agua petrificada,
al crepúsculo de todos los dioses.

Llueve.

Gotea el amor desde mis ojos
al fondo oscuro de las desilusiones.
Búsqueda inútil del forense
disecando mis neuronas encriptadas
como meninges expuestas a todas las infecciones estelares.

Llueve.

Resbala tu silencio en la ausencia diaria
mientras te percibo en cada centímetro
de mi entorno, salvo en mi, cuenco vacío,
crisol helado de sangre nueva.

Llueve,
y el nuevo mar que nos separa
consume hora a hora las arenas.

© Luci Garcés

Retrato de hombre sentado en una habitación de hotel

Me basta cerrar los ojos para que aparezca,
pero al abrirlos
sólo encuentro el hilo por el que sube y baja incesantemente como una angustia.

He decidido no ocultarme más, no fingir más,
aceptar que mis párpados están cosidos a esa horrible sombra.

Sé que hay una forma de matar una visión,
y es dar a la angustia que nos causa una existencia propia,
convertirla en algo más que un fragmento de hilo pegajoso,
lograr que sea el insecto mismo que se desplaza
con la autosuficiencia de un equilibrista
y aplastarla.

Pensé valerme del incuestionable poder de mi razón,
pero la razón nada puede contra lo que no existe,
contra lo que a fin de cuentas es lo único capaz de destruirnos.

Hoy mi razón no alcanza siquiera a probar que vivo
fuera de esta visión de lo imposible cuyo deslizamiento me acongoja.

Y sé que el tamaño de una angustia está en la perspectiva.
Y que si me parece enorme es porque la veo de cerca.
Y si pudiera alejarme la vería en su justa dimensión

Pero no puedo.

Vaya donde vaya la angustia me persigue,
sujeta a esa hebra transparente tendida entre un párpado y otro,
entre una espera y otra.

Y aún me queda suficiente lucidez para reconocer que mi lucha está perdida.

Ahora la visión está dentro de mí.
La escucho pasear su viscosa sombra sobre mi alma.
La siento agazaparse en actitud de espera.

Abro los ojos y en lugar del hilo, veo
la fuerza desatada,
el ímpetu del salto, la combustión
que anuncia un choque formidable.

© Medar Serrata

Tótum Revolutum

Por siempre cargados llueven parapetos
no es leve el goteo escurriendo equipajes

Frenesí de gorgojos que se ahogan
perpetuum mobile

Demérito del canto a lo profano
cuerpo de sombras alimentado en la sal

Fachadas de camuflaje ríspido
estolas de swarovski vendada soledad

Palabras que se las goza el viento
pretextos que amplían
tributo a lo social

Suicidio de la identidad ante los enseres
correspondencia unívoca dudas
capacidad

Audacias postergadas al péndulo

esperanza del lobo
bufido que ha de llegar

no hay cochinitos adentro
tempestad

© Ophir Alviárez

Flor abierta

Una flor abierta en medio del bosque
es un rojo caracol de agua salobre
en medio de la resolana;
carnal, esa flor de pliegues salados,
ahoga en sus pétalos,
el órgano que dibuja,
los seres y los reinos.

Una flor abierta
deshoja las noches en vela:
enciende las alcobas
en los inviernos.

© Basilio Belliard

El aire pertenece a los que sueñan

A los que sueñan en azules y amarillos,
entre pinceles verdes y amapolas.
Entre abejas que liban mieles de domingo
y me acercan a tu ladocon el zumbido
de la dulce algarabía.

© Thelma Kirsch
___________
mediaIslaPOEMARTES 055 25 de marzo 2008.-

poeMARTES 054

2008-02-26T03:39:00.000-08:00

Abramos un camino en el aire,

para mirarnos,

busquemos un rincón en el aire

para acostarnos.

Sin luz en el cuerpo sólo con fuego.

Este color de sombra tiene tu cara.

Este color de sombra es la sombra de tu alma.

Abramos un camino en el aire

con tu brazo. Si no te ven mis ojos, que te

vea mi carne.

¡Ah! No tenemos luz en el cuerpo.

Tenemos fuego.

Los indios ciegos / Joaquín Pasos [Nicaragua, 1914-1947]
http://www.los-poetas.com/p/pasos1.htm
http://www.dariana.com/Panorama/JPasospoemas.htm
http://www.dariana.com/diccionario/joaquin_pasos.htm
http://www.artepoetica.net/Joaquin_Pasos1.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=707&show=poemas&p=Joaqu%EDn+Pasos
http://www-ni.laprensa.com.ni/archivo/2005/enero/29/literaria/comentario/
http://www.poesia-inter.net/ec610032.htm
http://www.revista.agulha.nom.br/bh3pasos.htm
http://music-bomba.com/track/16256-62582/715318/
http://www.chiloeweb.com/Datos/Noticias/Noticias.asp?No_Id=200732002
http://ventanaparchada.blogspot.com/2006/12/ms-textos-de-joaqun-pasos.html
http://elbauldelossentidos.mforos.com/1345343/7085776-poema-inmenso-joaquin-pasos/
http://odeo.com/audio/6578163/view
http://pirata.tk/cantogue.html
http://archivo.elnuevodiario.com.ni/2004/mayo/23-mayo-2004/cultural/cultural3.html
http://www.bacanalnica.com/foros/viewtopic.php?p=995481&sid=63288d0f378184b32b8aeb0878436837
http://www.poemaspoetas.com/carlos-calero/elegia-para-el-aire-de-joaquin-pasos
http://www.osiazul.com/seccion/Pasos-index.html
http://www.grupoese.com.ni/2001/bn/08/24/op1MN0824.htm
http://www.jornada.unam.mx/2005/03/27/sem-urbina.html
http://www.nicaragua.com/forums/literature-film-literatura-y-cine/7775-jose-joaquin-pasos-1914-1947-a.html

Contenido

Gabriel Impaglione Justicia
Alejandra Bermúdez Tesoro
Jorge Hernández Manchas
Teresa Coraspe Por unos zapatos…
Daniel Montoly The Blues

Justicia

De la muerte se embanderan los verdugos.
Los fúnebres bronces que abundan, graves,
en plazas y museos y cuarteles.

(Allí hacen justicia las palomas)

Para la muerte hay oradores
brillantes, esbirros que se derraman
en semen negro con sólo nombrarla.

(Allí hacen justicia oídos sordos)

De la muerte se vanaglorian los sicarios
de la daga, del zigzag de acero.
Ellos se cuelgan medallas entre ellos
se palmean con reivindicaciones
que dan asco.

(Allí hace justicia la memoria)

Yo prefiero intentar oficios con la vida,
teñir de utopía la canción imperfecta.
Faltar el respeto a sus señorías
con el amor reventándoles en la cara.

(Allí hace justicia la poesía)

© Gabriel Impaglione

Tesoro

Margaritas
en mi boca
de perla
mar
en mis uñas
de seda
soy
un espacio
adonde
tu anchura
se ensancha
hasta tornarme
trigo

© Alejandra Bermúdez

Manchas

Es la rosa del tacto en las tinieblas
es la rosa que avanza enardecida…
Xavier Villaurrutia

Ahora sé qué pasa
sudo sobre la tinta y dejo manchas
fantasmas de palabras que de noche se levantan y me siguen
me acosan
me reclaman que vuelva y las reescriba
vuelvo
y sudo
y las otras palabras que había escrito se mojan
sudan tinta y quedan
también
como charcos de azogue sin luz
perdidas recorren la oscuridad sobre mi cuerpo
buscando su sitio, su hoja, su renglón
y yo, espejo de la tinta,
en el día recorro las palabras
buscándome buscándolas
persigo sombras que no alcanzo
como un perro obsesionado con morderse la cola
como electrón que sigue su caída
y termino de noche
escribiendo manchas de tinta
sombras
que nunca tocarán la luz que las produce
y caigo sobre la página
mancha yo también
sin saber quién trata de escribirme
de quién soy fracaso, intento, obsesión
quién se busca buscándome
y se pierde conmigo
en el espacio de una página
que nunca he de llenar
que nunca vamos a cubrir
y me levanto a reclamar que me reescriban
grito
tomo las páginas que he escrito y las desgarro
y siento que alguien me arranca los brazos y los ojos
y quedo convencido
dios y yo somos igual
malos escritores de nosotros mismos

© Jorge Hernández

Por unos zapatos…

Unos zapatos descansan el recorrido de un viaje
allá en el tiempo/
los miro y recuerdo: calles polvorientas
por donde me llevaron; compañeros de esos días
del año dos mil cinco que ya finalizaba/
y ella La Habana
incendiando mis ojos
con su mirada de melancolía
y luces apagadas
detuve mis pasos en sus muros raídos
en sus esquinas rotas
en ese antes y después insólitos
espectros del ayer y el ahora
buscando refugio sobre las aceras
por donde andaba tanta gente extraña
extrañamente sin sonrisas
Yo sólo caminaba
con ese atajo de melancolía
sobre mis espaldas
como recordando tu abrazo sobre mis hombros
y tus labios como un baúl cerrado
sin llaves
y no entendí nunca lo mucho o poco
que quisieron decirme
Así era el amor
lo ví alejarse con ese silencio tan mudo
desolador y triste
yo era también un ser extraño
que buscaba el mar dentro de la ciudad
y ahí estaba recostado y callado
sobre el Malecón que atesoraba lunas
quise extender mis manos/ hacerle una caricia
y huyendo se alejó
así como se alejan las costas de los barcos
que parten hacia otros sueños/
interrogante desprendida bajo las estrellas
¿qué rostro tenía el amor en la mirada
sombría de la noche?
Nunca lo supe / yo sólo caminaba
andaba con mis zapatos puestos
color marrón oscuro y claros
pisando el polvo desteñido
del tiempo entrañable y profundo
intentando descifrar el innombrable
y largo lenguaje del silencio entre las rocas
donde los muelles reviven en las madrugadas
las algarabías de otras gentes
en la abstracción de las miradas
que ya se fueron o perdieron para no volver más
Yo tenía por compañía mi par de zapatos
esta mañana al levantarme los miré
recordé su sentido de lealtad / fueron mi guía
mirándolos ahora pienso: que ese era
su único itinerario fijado para yacer entre mis pies.

© Teresa Coraspe

The Blues

I ain’t got nobody in this world to care for me.
Yo no tengo a nadie en este mundo que se preocupe por mí.
John Lee Hooker

La nieve me despierta cada mañana,
hala de mi espíritu, airada
mujer celosa y voy desnudo
hasta su cuerpo gélido
en busca de alguna esperanza
escondida bajo el hielo.

Mis lágrimas perecen con el ruido
de las máquinas. Me enfermo
con uvas del pesimismo nocturno
-Nadie en esta factoría sueña
con un futuro provisorio-
arrastrado por los despidos.

… en mi impotencia a la muerte apelo
que mi mujer y mis cuatro hijos
sigan mis rastros al cementerio.
[A Teresa Coraspe]

© Daniel Montoly
_________
MediaislapoeMARTES 054 26 de febrero 2008.-

poeMARTES 053

2008-01-29T04:02:00.000-08:00

Si pudiera hallar el modo
de ser un profundo río
ciego, ignorado, cubierto
por la raíz de los tilos.

Si pudiera ser tan sólo
el manantial de sus llamas,
fuego de amarillas flores
hacia otros cielos volcadas.

Si pudiera no saber
y no desear más noticia
del futuro ésta sola:
ser una fuente sumisa,

ser un río prisionero,
ser una vena del río,
ser una onda, una gota,
ser su reflejo el suspiro

del iris que la rodea,
de la intención que la fragua:
si pudiera hallar el modo
de ser nada.

Aspiración Sara de Ibáñez [Uruguay, 1910-1971]
http://amediavoz.com/ibanez.htm
http://www.lehman.cuny.edu/ciberletras/v1n1/ens_01.htm
http://www.poesiaspoemas.com/sara-de-ibanez
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ibanez_sara/index.htm
http://santosnegron.tripod.com/lasoledadylosestudios/id34.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=131&show=poemas&p=Sara+de+Ib%E1%F1ez
http://www.poemasde.net/poemas-de-sara-de-ibanez/
http://www.frasesypensamientos.com.ar/frases-autor.html?autor=1380
http://www.rie.cl/?a=132113
http://perso.wanadoo.es/chesana1/Literatura/Escritoras/A_SaraDeIbanez_pagina.htm
http://www.puntoyapartexal.com/edicion/ver_nota.asp?xid=3782&xfecha=05/17/2007
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/liras-(iv)
http://www.jbeilharz.de/poetas/ibanez/islas-e.html
http://www.archivodeprensa.edu.uy/r_monegal/bibliografia/prensa/artpren/marcha/marcha_821.htm
http://www.poesiabreve.com/saradeibanez.html
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/callar
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/la-rafaga
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/yo-te-senti-paloma

Contenido

José Alejandro Peña Así sucede
Romina Bayo Soy
Manuel García Cartagena Ñáñara lúcida
Mairym Cruz-Bernal Ese beso
Alexis Gómez Rosa Forma en tránsito de una fórmula impura
Sally Rodríguez Al margen de mí

Así sucede

La muerte tira de nuestras camas por debajo del muro
yo te sueño tatuada en el desvelo
el corazón tiznado y hueco
como un disco que ya pasó de moda
grito hasta que el cielo se desprende y se desgrana
todos sus pedazos son nuestras canciones
el viento hace que el mundo se mueva más de prisa
como tu corazón la misma tierra aprende a cantar
transparencias lo que amas te hará caer al vacío
hoy me vienen unos pequeños abismitos de cera coagulada
tal vez por eso se pudren en el cuerpo de las aves
todas las almas que habitan en las piedras
y en las raíces áridas del mar.

© José Alejandro Peña

Soy

Es para llorar que la vida es tan corta.
Es para llorar que la vida es tan larga.
Vicente Huidobro

Soy la niña, la madre...
Soy la virgen, la adúltera...

La mujer, la esposa, la amante,
la soñadora, la suicida, la poeta...

Soy
todas ellas,
parada al borde del abismo
mirando la muerte,
a la espera de la vida
escondida en una mirada de amor.

© Romina Bayo

Ñáñara lúcida

esas perlas dálmatas que la vida te puso,
échaselas esta noche a tus puercos más bellos.

regálales un rámpano mordaz como saludo,
bríncalos, engáñalos, escúpelos o muérdelos.

si vives en un país que cabe en una botella,
de cualquier ron o de cualquier gobierno,

sacúdete ese muermo,
reconquístate soñando.

no dejes que su desprecio se te entierre en la piel:
hay ñáñaras que no se curan, pero también,

hay otras que son pescados que son pachangas
que son sutiles;

hay ñáñaras de lujo que no cambiaríaspor ningún diploma;
ñáñaras que cualquier banco te compraría.

si te recitas a veces en la oración de los seres,
o si ya no recuerdas que un día fuiste quien eres,

contempla tu ñáñara esta noche en tu espejo;
deja que su luz dibuje tu reflejo.

tu ñáñara piensa por ti, nada te faltará;
sobre los gastos de cada mes flotarás sin facturas,
y nada podrán contra ti los usureros,
ni los banqueros, ni los estraperlistas.

alimenta cada noche tu ñáñara con tus sueños.
elévate por encima de las crestas más podridas.

© Manuel García Cartagena

Ese beso

Sigo triste con esa sensación de inadecuacidad en el mundo
donde todo sucede y yo me quedo a distancia
a ver la vida suceder

Tal vez necesito descanso
dejarme acariciar
encontrar el beso ese que anda perdido
en alguna boca
ese beso
lo suficientemente profundo y largo
y profano
que te estremezca las entrañas
ese beso que te encienda la magia en la frente

o el poema haga de tu cuerpo su habitación

no sé si sentarme o pararme, o hablar o callarme
o vomitar
Victorino ayer me dijo: escóndete

cuánta sabiduría el volver a la cueva
buscar la catedral íntima

nada sucede y sin embargo se me vuelca el mundo
Mama, pues escóndete

© Mairym Cruz-Bernal

Forma en tránsito de una fórmula impura

Propicio a la poesía es el tiempo del olvido.
Me ha llegado en el mejor momento: avanzada la calvicie
y el miembro de preñar, el miembro de hacer venir,
a la espera de un examen de diabetes.

El resultado importa poco a mis años, equilibra el corazón
una ruma de grageas. (Cuerpo ñoño, errante,
en el berenjenal del día por día, el cuerpo que se aleja).

Propicio al tiempo del poema es el encabalgamiento
polidireccional del sentimiento colectivo.
Salta, a la vista, una marea lujosa de intraducibles labios
del Leteo, devorando, a ininterrumpido ring ring,
las ilusiones del marketing guarda tu piel un torrente
febril de silicona, marcando a marcha tendida,
la periferia textil del abrazo: puro cigarro a mi olfato.

Propicio al tema del olvido es el tiempo de autófago
que el propio olvido ejercita.
Me acuesto Alexis y me levanto ¿quién soy?, de madrugada,
suplicando un sorbo mudo de leche compasiva,
en esa línea horaria en que los hombres se afeminan.

De pronto el amanecer llega, intonso, con sus bidones
y cencerro. Entonces, con sus grilletes y picaporte,
el amanecer borra y todo se pone rancio, color de hormiga
enemigo.
-Aires y noticias ruidosas del tiempo presente.

© Alexis Gómez Rosa

Al margen de mí

Al margen de mí
contemplo el desencuentro
Me resigno y sé
que en otra dimensión
los jardines de tu voz se ofrecen

Tirados en el suelo
decalzamente
me arrastras con tu labio
carne
hacia el centro

Un aguacero certero
me recorre dentro
me hace libre

Ah en otra dimensión
te habré perdonado
desnudamente
a lluvia y a cántaros frescos
hasta reír sin miedo
hasta reír

© Sally Rodríguez
____________
mediaIslapoeMARTES O53 29 de enero 2008.-

poeMARTES 052

2007-12-25T02:16:00.000-08:00

Yo sembraré mi voz en la carne del viento
para que nazca un árbol de canciones;
después me iré soñando músicas inaudibles
por los ojos sin párpados del llanto.

Colgada sobre el cielo dolido de la tarde
habrá una pena blanca, que no será la luna.

Será una fruta alta, recién amanecida,
una fruta redonda de palabras
sonoras, como un canto:

maravilla sonámbula de un árbol
crecido de canciones, semilla estremecida
en la carne florecida del viento:
-mi voz.

Franklin Mieses Burgos / Canción de la voz florecida

[Republica Dominicana, 1907-1976]

http://www.los-poetas.com/n/frank1.htm
http://www.literatura.us/mieses/antologia.html
http://www.literatura.us/mieses/angel.html
http://www.poesiabreve.com/franklinmieses.html
http://www.latinartmuseum.com/mieses_burgos.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=302&show=poemas&p=Franklin+Mieses+Burgos
http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/esp/mieses/paisaje.htm
http://maximovega.blogspot.com/2007/08/franklin-mieses-burgos.html
http://www.elpelao.com/letras/2148.html
http://www.poemasde.net/poemas-de-franklin-mieses-burgos/
http://www.poemaspoetas.com/franklin-mieses-burgos
http://www.cielonaranja.com/miesesburgos.htm
http://members.fortunecity.com/mundopoesia2/autores/franklin_mieses_burgos.htm
http://www.rodriguesoriano.net/micuadernoazulito/pdf/rosamuere.pdf
http://personal.telefonica.terra.es/web/trenzas2/franklin.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=597&ap=m&desc=Mieses%20Burgos-Franklin
http://www.hoy.com.do/article.aspx?id=20214
http://poeticas.es/?p=378
http://www.poemas-del-alma.com/franklin-mieses-burgos-fabula-inefable-de-la-ninia-loca.htm
http://ellibrero.blogspot.com/2007/05/cancin-del-mundo-esttico-de-franklin.html
http://www2.listindiario.com/app/article.aspx?id=9835
http://rosasilverio.blogspot.com/2007/07/franklin-mieses-burgos-eterno.html
http://boards1.melodysoft.com/app?ID=escritoresdominicanos&msg=1469&DOC=81

Contenido

Luci Garcés – Ahora y siempre
Camilo Valverde Mudarra – El niño
Ophir Alviárez – Subasta de efectos
Iván Silén – El antropófago o si yo fuera Dios
Silvia Loustau - Poemas

Ahora y siempre

Nunca sabré lo que te añoro,
entre todas las añoranzas que me embargan:
el sol rompiendo un mar de nubes,
el penacho de un barco de vapor bajando por el río,
los cascos de la manada de caballos
galopando de los montes a los pastos,
el gotear de la lluvia tamborileando del canalón a la baranda.
Añorarte es contar los pasos
desde mi alcoba hasta el ciprés que te da sombra.
Añorarte es no saber vivir sin ti
y estar viviendo a solas con mi memoria,
a solas con mis recuerdos,
a solas,
a solas.

Y junto los pedazos en mi pecho,
allí donde cabe un corazón que es una máquina,
y el tic-tac de ese reloj que me angustia
porque ya no le cabe más dolor
que el añorarte ahora y siempre,
como una campana que redobla
ahora y siempre
ahora y siempre
mientras se desvanecen las promesas,
las ilusiones de fuego y calma
mi amor por ti, ya sólo polvo,
siempre a solas,
siempre a solas.

Cuando vago por tu nombre,
deletreándote como si estuviera en la escuela,
sus letras como agujas horadan mi coraza
y estreno nuevas lágrimas, suspiros,
desesperanza, como quien borda
una capa para alancear al toro negro
de la hiriente y solitaria parca.
A solas yo.
A solas ella.
¿Y tú?
A solas con el silencio,
con los que te devoran
hasta dejarte en marfiles,
sola,
sola.

© Luci Garcés

El niño

Darás a luz un hijo, al que pondrás
por nombre Jesús (Lc 1,31).

Luce mi niño un orbe de aureolas
en cielo azul de tierna transparencia;
es su carita un huerto de corolas
con arcanos perfumes de inocencia.

Su lengua viva boga por las olas
de palabras y frases de insistencia;
su mente rauda sume, en sus cabriolas,
la flor del verbo pleno de su esencia.

Tres añitos redondos de ornamento
florecen en ramajes fulgurosos
anchos de vida y largos de incremento.

La pujanza de brotes vigorosos
hunde su ser en fértil fundamento
para sufrir los hielos rigurosos.

© Camilo Valverde Mudarra

Subasta de efectos

Los “afectos más sagrados”
no son sino un perezoso hábito
Cesare Pavese

Vidrio molido en los dientes
flecha y curare rezuman
Bocanada de agravios califica
se refleja un perfil en la sombra
cae el coto y reclama Alucinación

Rapto de la conciencia remate de afectos
la suma de las partes —una resta—
el ruido en el sistema cunde agüeros
hay pánico cuando la cuenta no es dos

Saldo de la reacción

rutina
tetas

© Ophir Alviárez

El antropófago o si yo fuera Dios

Si yo fuera Dios sería famoso,
pero los sueños han sido fusilados
como ratas, como rosas, como niños
y no hay nadie sembrado en el amor.

Si yo fuera Dios estaría asustado,
aunque la muerte hubiera sido fusilada entre
tus besos. Una noche azul el sueño
despertó en tus orgasmos dilatado.

Y Dios llamaba por teléfono al amor
en ese insomnio del invierno (con tu
rostro pegado a los cristales). Ese

miedo del invierno con tu boca
pegada a la boca de la muerte. Si yo
fuera Dios... t'estaría besando en los orgasmos.

© Iván Silén

Poemas

I

pleno de distancia
atraviesa la vida
alfombra de ombú.
sombra cálida
amansa pulperías
de puertas oscuras
con su yo apenas tenebroso.

II

I´m thankful for happy hours
I ´m thankful for all the flowers.
Julio Cortazar

las palabras que solo existen en la mente del universo
no han sido pronunciadas.
cuando las conozca me conoceré a mi misma.
ahora / como un recién nacido / no hablaré.
sólo descansaré en el amor.
navegaré en la espuma de las nubes.
leeré en el libro de los ríos.
cantaré con las voces de los árboles.
encontraré dioses en mis dedos y las alas de los pájaros.
danzaré con el ritmo del agua /
olvidaré la tristeza de ser.
crearé mi destino.
dios está en la palma abierta de los hombres.
danzaré para crearme/
sin palabras/
como un pequeño dios.

III

soy más que esta carne /
estos huesos /
soy más que los propios hechos /
más que una mirada /
más aún que todo lo recordado.
alguien
extendió mi nombre
sobre el cristal del tiempo /
para que volase / como una grulla /
más allá del mar de los días.

© Silvia Loustau
____________
mediaIslapoeMARTES 052 25 de diciembre 2007.-

poeMARTES 051

2007-11-27T07:51:00.000-08:00

Pienso en este momento
tal vez nadie en el universo piense en mí,
que sólo yo me pienso,
y si ahora muriese,

nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.

Roberto Juarroz / pienso en este momento

[Argentina, 1925-1995]

http://www.robertojuarroz.com/
http://amediavoz.com/juarroz.htm
http://usuarios.lycos.es/Angel_ros/
http://www.enfocarte.com/3.21/poesia.html
http://www.poesia-inter.net/indexrj.htm
http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Roberto_Juarroz.html
http://www.ucm.es/info/especulo/numero11/juarroz.html
http://www.enfocarte.com/3.21/poesia2.html
http://www.henciclopedia.org.uy/autores/Centanino/Juarroz.htm
http://www.secrel.com.br/jpoesia/bhjuarroz2.htm
http://paginadepoesia.com.ar/escritos_pdf/juarroz_poesiavertical.pdf
http://www.poesiaspoemas.com/roberto-juarroz
http://www.poemaspoetas.com/roberto-juarroz
http://sociedadpoetica.wordpress.com/category/homenaje-a-roberto-juarroz-poeta-argentino/
http://artespoeticas.librodenotas.com/categor%C3%ADa/Juarroz-Roberto
http://www.educoweb.com/escritores/roberto_juarroz.asp
http://atlasdepoesia.blogcindario.com/2006/12/00185-poemas-de-roberto-juarroz.html
http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/argentina/roberto_juarroz.html
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=1055&ap=j&desc=Juarroz-Roberto
http://lajaulasehizopajaro.blogspot.com/2007/08/roberto-juarroz-seleccin.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=658&show=poemas&p=Roberto+Juarroz
http://www.poesiabreve.com/robertojuarroz.html
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/miranda_alvaro/conversacion_con_roberto_juarroz.htm

Contenido

Antonio Marín Segovia – Yo soy una calle sin dioses
Norma Segades-Manias – Andamios en el viento
Héctor R. Vallés – Nuestra extinción
Ketty Borrego – Cuaderno VIII
Armando Almánzar Botello – Jazz

Yo soy una calle sin dioses

Yo soy una calle sin dioses
Si no me reflejo en tu mirada limpia

Necesito que mis ojos
Se fijen eternamente
A tu pecho
Con la saludable intención
De inundar con fuegos eternos
Y pájaros salvajes
Toda tu geografía
Tus pies y tus muslos
Tu vientre y tus nalgas
Tu espalda y tus cabellos

Yo sin ti soy una calle oscura
Un niño perdido que llora en un rincón

© Antonio Marín Segovia

Andamios en el viento

Yo edifiqué este amor.
Con fragmentos de oscuras inocencias,
con torpes esqueletos de caricias,
con harapos de sueños,
con astillas de heridas sin cerrojos,
con retazos de olvidos,
con silencios,
con este terco corazón obrero
enhebrando
una a una
las miradas
hasta llegar al beso.

Yo edifiqué este amor.
Me desollé las manos
y el alma
para hacerlo.
Desgarré la agonía de mis pieles
en el seco perfil de tus misterios,
en tu salvaje lluvia de raíces,

en tu escasa ternura,
en la eterna aspereza de tus miedos,
en el rencor marchito de tu zarza,
en la estirpe indomable de tus fuegos.

Yo edifiqué este amor.
Establecí mi sumisión descalza
como piedra y cimiento,
lo parí con la fuerza de la tierra
en la orilla de enero,
lo afirmé como hiedra a tus murallas
de aguijones sin tiempo...
y lo sostengo
a pura garra y dientes
entre racimos de cuchillos negros.

© Norma Segades-Manias

Nuestra extinción

Va tumbando mi alma desgarrada
por esta ciudad, sin patria, anegándose en canales de jade.

Llevo una familia a cuestas
tropel de simios
tristes desolados y perdidos.

En los templos se borro la esperanza
en dioses inventados
y visitaciones extraterrestres

Solo queda esta ciudad indigna,
más una hecatombe de profeta
ahogado en la carestía,
tramada en opulentas edificaciones.

Beduinos somos de paso arrastrado de cangrejos,
al fondo de un precipicio darwinista.

Vamos los tres arañando un vía crucis sin sentido,
de animales rezagados
en un universo por otras alimañas poseído.

© Héctor R. Vallés

Cuaderno VIII

Dudosos, quebradizos horizontes
afloran y se ocultan
entre polvorientas hebras de araña;
vaho del éter
en el vacío mundo de la nada.

© Ketty Borrego

Jazz

Bellas mujeres negras
Imamu Amiri Baraka

En el aura de tus manos
el mar es un retorno.
Lenta fluye como un pájaro la noche por la flauta,
y herido de una luz
un saxo me desangra.

Absuelto de mi nombre en tu mirada inmóvil,
soy máscara de nadie,
limpio filo de silencio,
puro resplandor de una trompeta
en otro labio ardiendo.

Soplo ahora contra el muro de tu cuerpo
y me deslumbra,
el saxo con su rabia,
la gota de una tinta,
oscura que te piensa,
el deseo inacabable de la Forma,
(¡frágil universo!)
esta lluvia de mi hambre por la página cayendo.

Futura luz la música de la memoria vuelve
mi aliento como el mar sobre tu desnudez
abierta.

Espesa la maleza en la gruta humedecida,
yo leo tu secreto,
te abro lentamente,
me pierdo entre tus verbos, balbuceos
y fonemas,
camino tu misterio con la lengua
bosque adentro.

La música te envuelve.
Toco tu silencio.
Y alguien narra con un saxo tu verdad,
oscuramente…

© Armando Almánzar Botello
___________
mediaIslapoeMARTES 051 27 de noviembre 2007.-

poeMARTES 050

2007-10-30T10:02:00.000-07:00

Del cuello de la amada pende un Cristo,
joyel en oro de un buril genial,
y parece este Cristo en su agonía
dichoso de la vida al expirar.

Tienen sus dulces ojos moribundos
tal expresión de gozo mundanal,
que a veces pienso si el genial artista
dióle a su Cristo alma de don Juan.

Hay en la frente inclinación equívoca,
curiosidad astuta en el mirar,
y la intención del labio, si es de angustia,
al mismo tiempo es contracción sensual.

¡Oh, pequeño Jesús Crucificado!,
déjame a mí morir en tu lugar,
sobre la tentación de ese Calvario
hecho en las dos colinas de un rosal.

Dame tu puesto, o teme que mi mano
con impulso de arranque pasional,
la faz te vuelva contra el cielo y cambie
la oblicua dirección de tu mirar.
[A Ana María Menocal]

Gólgota Rosa / Fabio Fiallo
[Republica Dominicana, 1866-1942]
http://www.geocities.com/jemarcano/biografia/ffiallo.html
http://es.wikipedia.org/wiki/Fabio_Fiallo
http://www.bibliotecavirtual.com.do/Literatura/FabioFiallo.htm
http://www.latinartmuseum.com/fabio_fiallo.htm
http://www.wikilearning.com/fabio_fiallo-wkccp-5376-13.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=149&show=poemas&p=Fabio+Fiallo
http://www.cielonaranja.com/fiallo.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=556
http://desangles04.tripod.com/id2.html

Contenido

Sergio Borao Llop – Matrioska
Elsa Tió – Soy una isla nueva
Daniel Montoly – L a neurosis de Dylan Thomas
Fanny Jaretón – Condenada a muerte
Alfredo Lemon – Fiesta

Matrioska

Alma
cautiva en un cuerpo
anclado en una celda
la más oscura celda de una prisión infinita
arraigada en el corazón de una ciudad sin nombre
la más anónima de todas las ciudades
de aquel mundo perdido entre millones
de planetas
estrellas
nebulosas
en constante movimiento.

Y sin embargo, todo
parece suspendido en el instante.

© Sergio Borao Llop

Soy una isla nueva

Soy una isla nueva
soy la trama del mar sobre el silencio,
del mar que hasta mi trae en sus redes de espuma
las palabras que huyen como peces
cuando trata mi mano de alcanzarlas.

No ansío más que seguir los pasos de la brisa
y perderme en asuntos de la noche
entre las olas que dialogan conmigo
me lo dicen todo pero no entienden nada,
y al transformarme para ser yo misma
repaso en la memoria, mis memorias
y no recuerdo nada…

¡Soy una isla nueva que recién aparece entre las aguas!

© Elsa Tió

La neurosis de Dylan Thomas

... La vieron, la barca subterránea
ahogada por los chirridos
de los pájaros sórdidos
de Alfred Hitchcock
alzarse con el cuerpo inerte
de Dylan Thomas
hasta su gruta. Adentrarse
en el hondo ostracismo
sin dejar rastros visibles
en la superficie oleaginosa
como impulsada
por la boca mágica de un duende
que abre río torbellinos
en plenas rocas neurológicas.
La vieron dejar una estela
del vestido grisáceo
enganchado en los incrédulos
traficantes de cordura.
Moverse en círculos,
danzar desnuda
igual a una serpiente líquida.
Y el pobre rostro quijotesco,
la enajenada voz de Dylan Thomas
se adhería pávida a sus risas
como un liquen, como el ala
a un murciélago azufroso.
La vieron, vieron su ígnea boca...
porque la neurosis
es consistente a las neuronas.
Se ve, se huele y se mastica.
La vieron, ya no lo digan
que resucita de entre los muertos.

© Daniel Montoly

Condenada a muerte

Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Emily Dickinson

Sentada sobre el costado izquierdo,
escucho retozar la vida:
enredada en luces y sombras
pasea por otros mundos
una mano mortecina
que me invita por amistad.
Rezongo, tengo miedo de las voces
que me auscultan,
de los ojos expectantes,
de los pasos que me siguen.
La cama es un nicho de preguntas
donde voy a guarecerme:
cobijo donde se detiene el tiempo
y vuelvo a ser yo
en el útero de mi madre.
Aferrada a su cordón, grito:
“! No quiero morir, no quiero morir!”

© Fanny Jaretón

Fiesta

Un arlequín se pregunta qué hora es en el mundo:
la melancolía ríe en el revés de la vida.

[a Marcel Marceau]

© Alfredo Lemon
___________
mediaislapoeMARTES 30 de octubre 2007.-

poeMARTES 049

2007-09-24T09:52:00.000-07:00

Intento abrir el negro paraguas de mi padre
debajo de la cama, sin poder conseguirlo
porque voy tropezando con zapatos y botas.
Pruebo después con otro paraguas más pequeño
y mío, de colores, cuando yo era niña,
y tampoco lo logro.
Alguien me dice entonces
que no se debe abrir en la casa el paraguas.
Pero sigo, terca, hasta que doy con algo
apenas consistente, por donde mi pequeño
paraguas se me escapa completamente abierto
y girando con todo su esplendor de colores.

El paraguas / María Victoria Atencia
[España, 1931]
http://www.mvatencia.com/
http://amediavoz.com/atencia.htm
http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=36
http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Maria_Victoria_Atencia.html
http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/atencia/autor.shtml
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/atencia/
http://moscu.cervantes.es/Biblioteca/autores/atencia/obra.htm
http://www.poesiaspoemas.com/maria-victoria-atencia
http://www.imaginando.com/literatura/archivos/000115.html
http://toulouse.cervantes.es/Biblioteca/doc/atencia.pdf
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=342&show=poemas&p=Mar%EDa+Victoria+Atencia
http://www.ciudaddemujeres.com/poemario/A/AtenciaMaVictoria.htm

Contenido

Roberto José Adames – Estanque de ayeres
Juan Emilio Batista – 27
Mari Cruz Agüera – Ahí estás tú
Julio Adames – Travesía de un gato
René Rodríguez Soriano – Oroliz

Estanque de ayeres

Hay tantas cosas que he olvidado
Y que nunca voy a recordar

Hay tantas cosas que recuerdo
Y que nunca voy a olvidar

Será que en esencia sólo soy
Un poco de recuerdo
Un poco de olvido

© Roberto José Adames

27

Yo aquí vivo entre la nada
en esta larga avenida
de cafetines y tiendas
De vez en cuando visito las iglesias
buscando llenar de tedio
la incertidumbre
que duerme en mi casa
Con ella salgo de la noche
y entro al día
aún después de sus máscaras
Busco en las guerras la belleza
que me persigue en la paz
la toco excitado de mirarla
y la descubro
con tantas sonrisas

© Juan Emilio Batista

Ahí estás tú

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca
José Hierro

Cómo olvidar los bosques que me amaron,
tu corazón de yerba,
esa mirada lenta de la tarde
que pulsaba la voz de nuestros sueños,
una canción vibrando en las colmenas,
un centenar de pájaros, el agua,
y esa esperanza erguida entre los chopos
distrayendo a la muerte.
Cómo olvidar la luz hecha camino,
el valle perezoso de las sombras
hollado por tus pasos,
los lirios de la tierra prometida
que sembraste en mi vientre,
una campana al sol, verbos fugaces
y la paz en las manos.
Cómo olvidar de ti, puerto de espigas,
la caricia creciente, el pan suave,
si aún el latir del viento en el molino
viene a agitar tu nombre.

© Mari Cruz Agüera

Travesía de un gato

El gato trepa por el caballete
Maúlla sobre el techo haciendo breves movimientos
Y arrumacos de elasticidad en el vértigo
Explora el episodio en que tendrá que saltar la certidumbre de lo real
Como cuando salía espantado por los rincones en plena cacería
Y todo era parte de un juego
Su vientre tenso es el oráculo y la solemne lección
Es el tiempo pasando por los horcones
Y es la nada que grita seduciendo la espera
Un gato frente a la obsesión de ser gato
Retorna a la línea
Calladamente
Negro y felpudo llora
O no llora
Y se pregunta por qué
Pero ser gato no le da respuesta.

© Julio Adames

Oroliz

Ella hablaba de Cortez, de Vespucio
o de Ovando.
Yo urdía nuevos territorios
en el mapamundi de sus ojos,
cabalgaba sin aire
por las parejas sendas de sus dientes,
y deslumbrado como un ciego,
despertaba ante el milagro:
la fotosíntesis
era posible en su blusa sustantiva;
no había verbo ni adverbio
capaz de asir con tino sus caderas.
Yo aprendí los colores y las formas
sentado frente a ella, sin cuaderno.

© René Rodríguez Soriano
____________
mediaIslapoeMARTES 25 de setiembre 2007.-

poeMARTES 048

2007-08-26T16:41:00.000-07:00

Quiero escribir, pero me sale espuma,
quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay tos hablada, que no llegue a bruma,
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

Intensidad y altura / César Vallejo [Perú, 1892-1938]

http://www.yachay.com.pe/especiales/vallejo/
http://www.patriagrande.net/peru/cesar.vallejo/index.html
http://www.geocities.com/Athens/Forum/9770/Vallejo.html http://www.los-poetas.com/b/valle1.htm
http://www.avantel.net/~eoropesa/html/poesia/cvallejo1.html
http://www.tinet.org/~elebro/poe/cesar/cesar.htm
http://www.boletindenewyork.com/poesiavallejo.htm
http://luis.salas.net/indexcv.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=3841
http://hometown.aol.com/njnavarro/page3.html
http://www.analitica.com/bitblioteca/vallejo/prosa.asp
http://www.nidodepoesia.com/vallejo.htm
http://www.letras.s5.com/archivovallejos.htm
http://amediavoz.com/vallejo.htm

Contenido

Marta Sepúlveda – [Sin título]
Fabricio Estrada – Mar adolescente

Alejandro Drewes – Marginalia
Guzmán Lavenant – Ahora estoy solo
Alfredo Cedeño – Milagro
José Mármol – Sonidos del alma

. . . .

Nunca estuve más desnuda que hoy frente a ti
aunque hace años no nos vemos
y nuestras pieles han perdido el compás
olvidaron la música
abandonaron la fiesta

Y nuestra casa ya no está en la misma calle donde la vivimos
y dormimos en otras camas
con otras personas

Nunca antes sentí tanta vergüenza de tu mirada
como hoy que no me ves
ni tantas ganas de que el tiempo no hubiera pasado
en una larga temporada de sequía
que nos convirtió en desiertos

Nunca como esta noche
te miré con tanto amor
me alegré tanto de verte aunque estás lejos
aunque ni siquiera sepas que viniste
y me hiciste feliz
al aflojarle el bozal a esa sonrisa tuya
que de inmediato saltó sobre mí
convertida en aguacero de luces indomables

© Marta Sepúlveda

Mar adolescente

Lo único que yo no tenía
era el mar.

Pero es sabido que de la ausencia
hacemos lo real, lo que nos llena,
lo que siempre nos regala una sonrisa.
Cuando faltaban sus olas
subíamos al Momotombo en busca del Golfo,
enormes gaviotas las miradas,
nos quedabamos en su vuelo
hasta que fundidas con el sol,
caían incineradas en las aguas.

Luego, la distancia era noche
y nosotros, regresábamos al pueblo
con el tronar de los pinares.

Odiseo montañés,
temblaba con la idea
de que en lugar de esos bosques
íbamos corriendo bajo el mar.

© Fabricio Estrada

Marginalia

Ob Du kommst, perfektes Aussehen?
Wo wohnt die Liebe?
Wen soll Ich fragen?

...vendrá el tiempo quizá
de sol y el oscuro viento de marzo
agitando las uvas hespérides,

será un rastro de luz
en la sobria madera
que viste esta casa de sueño,

el vacío en las líneas de tu mano
como pájaros huídos al alba,
apenas otra hierba para continuar

por donde ya todos se han ido
sin encontrar otra respuesta.
Vendrás por aquel tiempo, vendrás.

© Alejandro Drewes

Ahora estoy solo

Ahora estoy solo y en mi cuarto,
apenas unos cuadros me acompañan.
Y luego me imagino que me hablan:
Mis abuelos, mis tíos y mis padres.

¿A quién de ellos me parezco...?
Tal vez a un tío, hermano de mi madre;
pero tengo el pelo negro igual que el de mi padre
y sin duda, los labios de mi abuelo.

Y sigo solo, confinado ahora a existir entre paredes,
con mis cuadros, con sus voces y las luces tristes de la tarde

© Guzmán Lavenant

Milagro

Creo en la resurrección de tu verbo
convirtiéndose en la palabra,
tanto como en la de mi carne
cada mañana que despierto a tu lado.

© Alfredo Cedeño

Sonidos del alma

La lluvia sobre el techo de mi casa en la niñez.
Las sandalias de mi padre contra el piso de la sala.
La fuerza del Camú desbordado de tristeza.
Las campanas a las seis en la vieja catedral.
Los caballos del parque y sus carruajes de colores.
El salto y la vejiga de un diablo cojuelo.
La voz de las Moronta, pleito en ristre.
El sollozo de mi madre delirando con mis fiebres.
La brisa reposada sobre los platanales y
el aroma de las ubres, el sabor del asado,
la furia incontenible de los truenos y la sed.
El rocío, sigiloso, envolviendo cada flor.
El timbre de la escuela, la voz del ángel rubio.
El burbujeo lento de los huevos y el café.
La voz que asedia siempre, ese rumor,
la maldita voz de la muerte y sus misterios.

© José Mármol
____________
mediaIslapoeMARTES 28 de agosto 2007.-

poeMARTES 047

2007-07-30T12:39:00.000-07:00

Dos cuerpos que se juntan desnudos
solos en la ciudad donde habitan los astros
inventan sin reposo el deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
o atroces arden como dos mundos
que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, la luna inútil, miramos
cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
que se despedazan, se besan hasta el fondo,
saltan como dos delfines blancos en el día,
pasan como un solo incendio por la noche.

Se juntan desnudos / Jorge Gaitán Durán
[Colombia, 1924-1962]
http://amediavoz.com/gaitan.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2479
http://triplov.com/surreal/bedoya.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=297&show=poemas&p=Jorge+Gait%E1n+Dur%E1n
http://www.poesiaspoemas.com/jorge-gaitan-duran
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=728&ap=g
http://paisdelviento.blogspot.com/2006/09/jorge-gaitn-durn-colombia.html
http://www.poiesologia.com/poeta.php?codigo=152
http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/colombia/jorge_gaitan.html

Contenido

Denis Mota – Mujer fugitiva
D. R. Mourelle – Casino Chacabuco
Teresa Coraspe – Una mujer se aleja descalza entre la bruma de la tarde
Valentín Amaro – El poeta
Ángel de bruma – Sergio Borao Llop
Basilio Belliard – Los que se aman

Mujer fugitiva

Toda la mujer que he sido
—herencia de mis pasados—
cabe en las ausencias enemigas
máscaras que dejé en el camino
rostro inmemorial que arrojé al río
hoy sólo conservo el desnudo del corazón
la casa tibia.
Los años vividos
son la sombra
la nostalgia de mi historia.

Prefiero lo que soy hoy
los frutos ignorados de la lluvia
la pitahaya —por ejemplo:
en su rojo carmesí adherida a lo alto del jabillo—
los paseos nocturnos iluminados por el silencio
de ese macho enroscado en mi cintura
bajo la luz de los faroles de las calles solitarias
vigiladas por cuchillos persuasivos
geografía de ladrones urbanos
y de crónicas rojas.

Mi tránsito es invisible
es corto
voy en el tren cotidiano de la existencia
y siento en los costados rumor de muerte
soy una mujer fugitiva de lo que fui
y de los sueños premonitorios
que me abandonaron en el camino.

© Denis Mota

Casino Chacabuco

El lápiz — caído al suelo entre cama y biblioteca
por un tiempo — luego de rescatado
desdobló su trazo en las hojas — del anotador
como si quisiera escribir
otra cosa

amable revancha por mi descuido
o paciente manera de apuntarme que — sin él
las barajas permanecerían tapadas
y ni siquiera perder podría
heroicamente
hasta el último clavo
de mi cornisa

© D. R. Mourelle

Una mujer se aleja descalza entre la bruma de la tarde

Voy caminando sobre las espinas abiertas de la tarde
con el grito apretado entre mis labios
quiero verlo estallar y romper este silencio
que aturde y se adhiere entre la piel.
El abismo de la nada (que sé dónde queda)
enseña su ojo y dientes afilados
no podía proseguir no podía
busqué y he buscado sin encontrar jamás
el lado de tu rostro que diseñé con el barro de la espera
No es fácil, no lo era, construir con hierros encendidos
alrededor
y las distancias dispuestas a cercarnos
para borrar las huellas insomnes
yo deseaba fusionar dos vidas entre una
yo anhelaba lo que no era posible
yo quería la lentitud de tu mirada en la mañana despierta
vagué buscando una respuesta
y la desesperación fue el logro tatuado entre mis hombros
así anduve poseída por la inconformidad y el desasosiego
en medio de una desesperación delirante
Presentí que las cenizas apagarían tus ojos y los míos
Encendí la hoguera con el mismo cansancio de mis pasos en el recuerdo
al cansancio de tus pies
era la forma de borrarte de borrarnos
la respuesta no habla en absoluto de ti
me niego a descifrarlo
Vino la lluvia y un viento incontenible en el tapiz de la ventana
observé los árboles furiosos y las piedras que una a una caían
entre mi boca las mastiqué lentamente
tanto que las fui transformando en arena que hacía sangrar mis labios
Nada era extraño y sí lo era: una mujer se aleja descalza por la tarde
es mayo que también se va se pierde en la tristeza
Quizás una sonrisa un rictus de dolor
así se va al origen de las cosas idas
ella, como siempre, regresa a la inversa de su sombra.

© Teresa Coraspe

El poeta

Gris y descalzo
el poeta arma su hendidura
se busca en su infancia
—patria de la que nunca ha logrado escapar—
disperso en imágenes
y disgregado
en el tedio de las horas

© Valentín Amaro

Ángel de bruma

Vestido como en el mundo
ya no se me ven las alas
Rafael Alberti

Yo he visto los reflejos que la niebla
esparce en las cunetas y en el cielo;
fui testigo del fuego y de la escarcha;
vi la rebelión del alba en los tejados,
las danzas de los gatos, la partida
de esas nómadas aves que no vuelven,
el verde resplandor del horizonte
perdido entre montañas y jilgueros.

Yo vi caer la nieve sobre la tarde agonizante;
también anochecer en las orillas
de un arroyo que fluye hacia el olvido,
y el fleco de la lluvia en la distancia.

Pero los delirantes dioses me cegaron
por no acatar la fe de los horarios.

Fantasma de mí mismo, vago
por los interminables pasillos
de una realidad que no es la mía.

Sobrevivo
en este invierno largo
contra viento y arena sobrevivo
sin dios ni arma ni salvoconducto.

Sobrevivo
letra a letra, incoloro
epitafio, paredes desconchadas,
alas ensangrentadas, vertederos
de palabras antiguas, sobrevivo,
superviviente apenas, sobrevivo
como la sombra leve de un naufragio.

© Sergio Borao Llop

Los que se aman

Los amantes,
acuestan su paladar en su lecho,
en líquidas ascensiones
de tacto y cadencia.

En gelatinoso descenso,
hunden su orgasmo en el vértigo
como una petite mort
en hilos de fulgores o delirios.

Los que se aman juegan a dormir
sobre abismos;
náufragos sus besos,
abren en jazz o almíbar,
la celebración de los cuerpos
devorados en la noche y la pendiente.

© Basilio Belliard
___________
mediaIslapoeMARTES 31 de Julio de 2007.-

poeMARTES 046

2007-06-24T13:03:00.000-07:00

Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.

Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.

Si mis poemas… / Fina García Marruz

[Cuba, 1923]
http://amediavoz.com/garciamarruz.htm
http://www.cubaliteraria.cu/autor/fina_garcia_marruz/poesia_fina_uno.html
http://www.poesiaspoemas.com/fina-garcia-marruz
http://www.cubaliteraria.cu/autor/fina_garcia_marruz/indx_fina.html
http://www.soycubano.com/pena/literatura/fina_garcia.asp
http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/cuba/fina_garcia_marruz.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=238&show=poemas&p=Fina+Garc%EDa+Marruz
http://www.cubaencuentro.com/es/encuentro-en-la-red/cultura/articulos/fina-garcia-marruz-y-la-poetica/(gnews)/1175140800
http://www.cubarte.cu/global/loader.php?cat=actualidad&cont=showitem.php&tabla=articulo_2003&id=8717
http://www.poesiabreve.com/finamarruz.html
http://www.atenas.cult.cu/revistamatanzas/numero1/elanimaviva.htm

Contenido

Rei Berroa – La verdad a todas horas
Orlando Valdez – Y en el
Antonio Marín Segovia - Soy libre cuando no puedo olvidar tu nombre
Romina Bayo – La vedette
Daniel Montoly - Pájaros crepusculares
Alejandro Drewes – Memorial de la nieve

La verdad a todas horas

Como es legítimo pensar
que unas primaveras son más ciertas que otras primaveras,
que llena la vida los pasillos de la casa
en los pies diminutos de los niños
y en sus ojos sin cansancio,
que produce más muerte un soldado
que un olivo, tu canción o este poeta,
que una hoja de metal o de papel
puede cortar el tiempo y no ser nada,
que la hierba de este patio en que los sueños se agigantan
sube irremisiblemente en busca de tu boca
para hacer que la lengua diga la verdad a todas horas
y no se quede nadie afuera cuando hablamos,
que son sinónimos leer y labrar
como nacer y no ser o morir y no reír,

dejo en tus sentidos
el vibrante resplandor de estas palabras
en donde quizás encuentres, cuando te falte el aire,
pasto para tus manos
y sano heno para rumiar en las horas que robamos al olvido.

© Rei Berroa

Y en el

soy el vuelo
de siete gaviotas
al ras como arena
entre el viento
lo que queda
de la luna
con la noche
que entra de mar
y en el
aquel
que vuelve
y convierte sal
la sombra
que abandona

© Orlando Valdez

Soy libre cuando no puedo olvidar tu nombre

Soy libre cuando no puedo dejar de llorar de alegría
Soy libre cuando no puedo dejar de mirarte, de verte
Soy libre cuando no puedo dejar de sentirme arena dulce
y fuego fresco en tu boca
Soy libre cuando no puedo dejar de ser una boca llena de domingos

Soy libre cuando los dos somos una gran ciudad
Llena de jardines y plazas
Donde juegan niños y conversan serenos
las mujeres y los hombres de siempre

Soy libre cuando los dos somos un enorme desierto
Y un bosque virgen
Y una montaña inexpugnable
Y un mar inexplorado

Soy libre cuando no tengo tus caricias
Soy libre cuando no tengo palabras justas
Ni derrotas que asumir
Ni olvidos que recordar

Nos sobra siempre la libertad que regala el miedo
Nos sobra la libertad que nos permite caernos
Que nos concede el triunfo y el derecho de saber
que no hay palabras nuevas ni perfectas
Si antes no sabemos amarnos
Besarnos con una simple mirada

© Antonio Marín Segovia

La Vedette

Mis labios
disfrazan el ser.

Lentejuelas punzantes
cubren lo sensible.

Y TODOS COMPRAN

Es pesada la carga del reclamo.
Quieren una actriz
tiempo completo.

Pero el maquillaje
se corre...

Los aplausos duermen,
el salón de la vida
se desaloja

Y allí queda...
Descascarada
la mujer amante.

© Romina Bayo

Pájaros crepusculares

Su voz se hizo con el crepúsculo
y de las formas simples
de sus manos
nació una fragante rosa
ineludible a todo hombre,
a todo pájaro
capaz de cantar con su silencio.

[A Carlos Gómez Doorly]

® Daniel Montoly

Memorial de la nieve

I
y si mañana, y si apenas quedaran
otras regiones para buscarte

pero ésta es apenas
la única y magra cosecha del día
la mirada como suspendida
de los altos racimos de nocturna plata

ah, saber qué mano en la casa
trizará todos los espejos

II
no derramarás la huella roja del vino,
no tus palabras, ya no.

pienso a menudo en la hierba,
en el paciente gusano pienso -bajo la hierba

como cristales rotos de la la luna
en esa ventana por donde nadie ha mirado

otro silencio al cabo del poema
y en estos yermos campos de nieve

© Alejandro Drewes
______________
© mediaIslapoeMARTES 26 de junio de 2007.-

poeMARTES 045

2007-05-23T14:41:00.000-07:00

Mi patria está en tus ojos, mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragaré en tus playas, si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo, más no importa.
Soy de este sol que eres, mi solar está en ti.
Mis lauros en tu dicha, mi hacienda en tus haberes.

Circe/ Gabriel Zaid
[México, 1934]
http://amediavoz.com/zaid.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3230
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=545&show=poemas&p=Gabrie\l+Zaid
http://www.poesiaspoemas.com/gabriel-zaid
http://www.lainsignia.org/2004/septiembre/cul_049.htm
http://www.poesiabreve.com/gabrielzaid.html
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=603

Contenido

Después que te vas - Pilar Romano
Así sin más – Guzmán Lavenant
Palabras inútiles – Mari Cruz Agüera
No me pertenezco – Rubén Sánchez Féliz
Amnesia – Fany G. Jaretón

Después que te vas

Después que te vas
yo me quedo tuya,
en ebrio silencio,
mirando a mis miedos
saltar de la cama por el lado izquierdo.
Después que te vas
dibujo un lucero.
Y ya no le temo a viejos fantasmas
que quieren salir
del encierro absurdo donde los he puesto.

© Pilar Romano

Así sin más

Así sin más,
sin caderas o busto diferente.
Así como eres: la risa alegre,
el gesto de disgusto o el beso ardiente.

Me gusta, sin más, tu rostro
cuando se entristece si una rosa muere
o muestra enojo si observa que la injusticia crece.
Así como eres, una buena mujer
entre las mujeres buenas

Asi, sin más complicaciones
que buscar en ti el punto exacto
que detone tus afectos
y luego, encantadoramente me digas que
me quieres

© Guzmán Lavenant

Palabras inútiles

Este inútil trabajo de quererte
que tú no necesitas
Luis Cernuda

No lo supiste nunca, estabas ciego
de la infinita noche del poeta,
vestías tu paisaje nemoroso
de una tristeza pálida y remota.
Para acallar mis ojos, que eran tuyos,
urdías soledades con palabras
oscuras y tenaces.
Yo en cambio vi la luz venir de lejos,
una inquietante luz que me hizo nueva,
más llena, más de ti, más flor de carne.
Bastaba con sentir que estaba vivo,
que el amor era el borde de tus manos
descifrando mi nuca,
y escribiste que el tiempo se escapaba
sin merecer la pena… Lo perdimos
en un clamor de trenes sin salida,
como lo pierden todos los cobardes.
Nos merecimos esta torpe muerte.

Qué inútil cultivar una esperanza
sobre el cadáver de una tierra yerma.

© Mari Cruz Agüera

No me pertenezco

Soy de nadie. Hilvano mis reveses con muecas, construyo despacio mis dolencias; con nudos de tiempo, mirando el péndulo, hasta desintegrar la espera. Por las noches, me retuerzo en anhelos imposibles, en ilusiones que se esfuman, como si ascendiese esquivo, escalinatas de peldaños amputados. Soy de nadie. No me pertenezco. Es como si presagiase el pasado.

© Rubén Sánchez Féliz

Amnesia

¿Dónde está nuestra memoria
que no encuentra su lugar?
Cuerpos salvajes
trotando el Misterio.

© Fany G Jaretón
_____________
© mediaIslapoeMARTES 27 de marzo 2007.-

poeMARTES 044

2007-05-23T07:19:00.000-07:00

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
Ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

El poeta pide a su amor que le escriba/

Federico García Lorca [España, 1898 – 1936]
http://home.tiscali.be/ericlaermans/cultural/fglorca.html
http://www.los-poetas.com/a/lorca2.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1953
http://www.tinet.org/~picl/libros/glorca/gl000000.htm
http://www.poesia-inter.net/indexfgl.htm
http://www.tinet.org/~elebro/poe/lorca/lorca.html
http://www.garcia-lorca.org/

Contenido

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca – Sergio Borao Llop
No todavía – María Luisa Lázzaro
Aliento de cuerpo - Plinio Chahin
Una palabra tuya es una isla – Mari Cruz Agüera
Maestra – José Rafael Lantigua
Suspiro blanco II – Thelma Kirsch

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca

Sus calles parecían las calles de Ítaca.
Las gentes hablaban el viejo idioma.
Los vestidos y peinados de las mujeres
eran iguales que en Ítaca. Las casas,
los palacios, el hogar de mis padres,
los cantos de los pájaros...

Los dioses eran los dioses de Ítaca,
los pórticos, el río, los esclavos;
el vino era sin duda el vino de Ítaca,
también los mercaderes y manjares.

Todo estaba en su sitio, pero aquello
no era lo que dejé, lo que anhelaba
encontrar al regreso...

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca
o no era yo quien a Ítaca llegaba.

© Sergio Borao Llop

No todavía

Que sea viernes pero no todavía,
espérame en la cuenca de los ojos del olvido.

Aún me quedan zapatos sin estrenar en las calzadas de las risas,
No me asustes cada noche,
no digas que es un apurar las tareas,
que no deje sin terminar las mazamorras de la vida cuadriculada.

Te juro que ya guardé los trajes de fiesta,
los sin cuello y los sin manga.
Pero…

de vez en cuando… la nostalgia de un algo sin andar,
sin estremecer las comisuras de los poemas, inconclusos
en la piel de las manos guardadas en cajas vacías.

De vez en cuando quisiera encontrar frente a frente
la delicia de un chocolate en crema
entre mi boca y el mundo.

Que sea viernes, cuando más duelen las salidas de farra
que nunca se acarician.

La soledad llena la agenda de prioridades el domingo.

El viernes… ya no hay espacio en los descansos de las mentiras
del no hay tiempo para las juergas del temblor.

Aún así… no todavía, espera, es posible algún recodo…

Se borre todo el arsenal de agendas colmadas para no sucumbir.

© María Luisa Lázzaro

Aliento de cuerpo

Voy a quemar el último aliento
La caída de tu ojo
El mármol de tu cuerpo donde habito
Encendida vela subterránea
Que sacraliza este acto de bestia
Y que es en ti tan violento pero tierno y recio
Como cama de diosa

© Plinio Chahín

Una palabra tuya es una isla

Para calmar el roto de mi alma
yo sólo necesito
morder tu voz a oscuras
en medio de un camino desgastado.
Saber que estás y tiemblo
sin tocarte siquiera
y que esta soledad que me disfraza
no es más que un fingimiento.
Me basta con tener una certeza,
que si la vida, a veces, por costumbre,
me anega en la nostalgia
una palabra tuya es una isla
donde sentirme a salvo.

Yo no persigo al águila que eres,
escojo ver sus alas contra el viento
y compartir la paz que te alimenta,
me sirve y sin embargo
hay noches que quisiera ser cereza
y morirme en tu boca
(perdóname si acaso esos deslices)
Ya sé que soy cobarde y no enfurezco
y ni siquiera caigo en el desmayo
pero que esto es amor, qué duda cabe.

© Mari Agüera

Maestra

MAESTRA
pronto será verano
para salir de ronda por los traspatios
a recordar tu nombre.

Maestra
pronto será después
para nombrarte a solas
junto a los duendes que rondan
en los efluvios de la mañana.

Maestra
que sea verano pues,
un verano largo que no cese jamás
entre las ruedas de la memoria.

© José Rafael Lantigua

Suspiro blanco II

Carmín
agua que bebo desde las puntas de tus dedos
invadida por el aroma de las algas
y el hilo invisible que rompe tu presencia

Atada de mimbre y orgasmos
espero tu boca, montaña ardiendo
y enumero lo nuestro antes de que implore
por un suspiro blanco.

© Thelma Kirsch
_____________
© mediaIslapoeMARTES 29 de agosto 2006.-

poeMARTES 043

2007-05-22T05:29:00.000-07:00

Flauta en la noche solitaria
Presencia de una lágrima;
Todos los silencios de la tierra
Son pétalos de tu flor.

Sopla en la sombra tu polen,
Alma llorando, casi sin ruido,
Miel de una boca profunda
Que al besar la noche fluye.

Y si tus lentas cadencias
Son el pulso de las tardes de verano
Convéncenos que el cielo baila
Porque un ciego cantó.

Cantilena para un flautista ciego/

Marguerite Yourcenar [Francia, 1903-1987]
http://amediavoz.com/yourcenar.htm
http://antoncastro.blogia.com/2005/112403-marguerite-yourcenar-y-la-voz-de-las-cosas-.php
http://www.poesiaspoemas.com/marguerite-yourcenar
http://poemasenfrances.blogspot.com/2004_02_01_archive.html
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2456
http://www.diplomatie.gouv.fr/label_France/ESPANOL/LETTRES/YOUR/your.html
http://www.bibliotecaregional.carm.es/literatura/especiales/Yourcenar.html

Contenido

Travesía de náufrago – Mari Cruz Agüera
El precio de los regresos – Sergio Borao Llop
Olvidos franceses – Karina Sacerdote
Dominican Style – Alexis Gómez Rosa

Travesía de náufrago

Vivo en la latitud de los caballos
J. V. Piqueras

Llevo orfandad de norte entre los ojos
y una ausencia de vientos me atenaza
el remiendo de astillas que es mi cuerpo.
Duele este mar poblado de cenizas
donde ha encallado el rumbo de mis días.
Duele este corazón, necio, sin brújula,
tantas veces perdido de entregarse.
Partió de mí la isla y yo me quedo.
Todo el océano es vidrio que se rompe
en un clamor de lágrimas azules.
No existes, yo lo sé, faro –espejismo-
que la sed te encendió mientras me ahogaba.
Bitácora desnuda ¿qué me escondes
si soy la más oscura de las naves?
Amo mi soledad, no anhelo puertos,
borradme el horizonte con tormentas
que soy perla de sal hecha de llantos...
Pero dejadme hoy, por esta noche,
varar mi sombra triste en la memoria,
vivir de lo vivido sin morirme
y volver al vacío de los náufragos.

© Mari Cruz Agüera

El precio de los regresos

Cuando partí no sabía
el precio de los regresos.

Ignoraba que hay monstruos
bajo la superficie
cuya visión no puede
soportar la razón.

Que la luz no penetra
las simas abisales
donde el Olvido acecha.

También desconocía
que las mareas traen
decepciones sin nombre
entre coral y espuma.

(No sabía tampoco
que todo viaje es largo
cuando es en soledad)

He aprendido que toda
navegación esconde tempestades
y crepúsculos negros;
que la ruta
es un capricho de los dioses
y el tiempo un aliado del naufragio.

Pero Ítaca exige tales pruebas.
No todos los viajeros
gustarán los manjares del retorno.

© Sergio Borao Llop

Olvidos franceses

un viejo tocadiscos canta
baladas de olvidos franceses

el violeta curvo del sillón
hamaca ilusiones
con sus patas fijas

en la cercana lejanía
el mar
el viento
el murmuro de la arena

mañana descansarán mis pies
hundidos en las frías corrientes
por donde las sirenas
me susurrarán
conjuros de amores perdidos
más allá del horizonte
que siempre se aleja

© Karina Sacerdote

Dominican Style

La casa, de invierno a verano,
es algo más que el verano.
Si la miro de frente,
el azul me apabulla en su proximidad
al rojo, puro blanco destila
en el fondo de la imaginación
27 de febrero.
La casa, muy hermosa
para ser realidad, ya sea de frente
o de perfil, anuncia
las inclemencias del invierno.

© Alexis Gómez Rosa
_____________
© mediaIslapoeMARTES 25 de julio 2006.-

poeMARTES 042

2007-05-21T08:48:00.000-07:00

Estuve en tu seno como una fiera muda.
Estuve en tu seno como un ángel hambriento.

De tu seno a tu seno hay un camino.
De tu seno a tu seno hay dos delfines.

Tu seno derecho navega hacia el izquierdo.
Tu seno izquierdo navega hacia el olvido.

No tengo boca para el delfín.
Me sobran ojos sobre la rosa.

Estuve en tu seno como una lluvia rota.
Estuve en tu seno como una daga fina.

En la ribera del viento están tus senos.
A la orilla de un potro que galopa.

En mis ojos navegan y a mis ojos regresan.
Navegan desde un puente que interroga el agua.

Son dos rincones de pez nadando hacia mi lengua.
Son dos islas de sombra que el tigre retoza.

Estuve en tu seno como una fiera muda/
Enriquillo Sánchez [República Dominicana, 1947-2004)
http://www.poesia.us/esanchez.html
http://www.cielonaranja.com/menaenriquillosanchez.htm
http://www.adamar.org/numero_16/000077.rodriguez_soriano.htm
http://www.clavedigital.com/Reporte/Articulo.asp?Id_Articulo=158
http://www.litteraturedominicaine.com/poesies/generation1960.html#missa

Contenido

Nudo – Huáscar Vega
Poema – Edgardo Ramírez
Me diluyo gota a gota – Luciana Garcés

Nudo

Ante ti he llegado desnudo
hasta de mí mismo.

© Huáscar Vega

Poema

Los carbones restallaron la palabra de cenizas,
Orula incendia las gardenias con su densa lengua de jazmines.
La larga frente del mar sobre la arena resplandece
cuando la noche comienza a penetrar el día,
-una noche de uñas y silencio.

Ecos de antaño: tronadoras baterías de corales,
fulminantes cárdenos de crepúsculos.
La ciudad segura, Varanasi, murmullea en cada huella
polvorienta en el cristal del aire.
Suenan al unísono mil clarinetes para Mozart
en concierto de labios y eclipsados fulgores,
en La menor el adagio es un ensangrentado caracol.
Un pitohui se oculta en la flor de los naranjos.

Los efímeros heraldos asolan agrios los jardines,
tomo sus sexos alterados y rojizos para el bodegón que pinto.
Babiecas penumbrosos relinchan vaho de cola de cometas,
-entre neblina de anfetaminas mueren las fuentes
del jardín de las arterias- cuando las relucientes navajas
degollan otra risa, desasida y huerfana.
Ruedan corazones descosidos por las cunetas de un Bagdad,
exótico, lejano, malamente enrarecido,
y el corifeo de ciudades asesinas entierra lapidadas Antígonas.

Esa palabra ígnea: dado cargado y álgido de albas,
cachetes incendiados de la arena,
catastróficos parajes, terribles dones,
-juega a los crímenes del árbol-,
aquel letargo de las brumas...
encuentra y dice, comunica y pega.

El óxido de fétidos orines se atrinchera sinuoso en los altares.
Las estridentes clarines del ocaso llaman a rebate,
ahora que un lirio se desviste:
Dueño de la niebla de las palabras inspiradas,
se desdice prisma, primavera primordial, zarza en ascuas,
bilocal espejo iluminando ya todas las cosas.

© Edgar E. Ramírez

Me diluyo gota a gota

Apenas rozarte, pestañas y lengua,
en caricias circulares que amplían
la zona donde sembrar concupiscencia.

Me gusta ese paseo íntimo, húmedo,
semisomnoliento, ligero como una pluma
o el aliento templado de un ángel.

A veces, doy libertad a mis deseos,
duplico mi ansía si es factible,
beso a beso, lengüetazo a lengüetazo.

Cuando los esquemas se rompen
cercano el espasmo vital que nos una
me rindo al placer de poseerte.

Y me diluyo, gota a gota, en ti y contigo.

© Luciana Garcés
_____________
© mediaIslapoeMARTES 30 de junio 2006.-

poeMARTES 041

2007-05-20T07:22:00.000-07:00

Amarillos
sus pezones.
Amarillas
las estrellas de las charcas del sendero.
Va descalza, va desnuda, va sin miedo
cuesta arriba.
Son sus huellas
huellas vagas de una luna ya difunta.
Canta un gallo. Cantan ciento.
Amanece.
Verde y rojo
en el viento
y en el filo de la sombra:
colorido montañero.
Algún día
sus pezones, y sus ojos, y sus manos
serán tierra, serán nada.
Monte arriba,
con los ojos en las luces de la aurora
va sin miedo, va descalza, va desnuda,
va cantando.

Va cantando/ Rafael Américo Henríquez
[República Dominicana, 1899-1968]
http://www.rodriguesoriano.net/micuadernoazulito/pdf/vacantando.pdf

http://www.geocities.com/tpoeticos/rosa.html
http://www.geocities.com/tpoeticos/americo.html
http://www.elcaribe.com.do/articulo_multimedios.aspx?id=275&guid=1E304707D8B44C81914B3F6C19310456&Seccion=92

Contenido

Circularidad de la locura – Pastor de Moya
La noche es pródiga en ausencias – Sergio Borao Llop
Musa amante – Alfredo Lemon
Paisaje de imposible color – Sally Rodríguez

Circularidad de la locura

Del rojo al verde todo el amarillo se mueve
Apollinaire

del rojo al blanco
hay un vacío obstinado
de nubes de pájaros
de espirales mundos que blasfeman soledades

es voraz el reloj
si la moneda retorna a sus inicios

del rojo al blanco
hay un vacío de los signos entre cepos
en el loco del pueblo se repite
la historia de mis locos
anteriores

© Pastor de Moya

La noche es pródiga en ausencias.

Sobre almohadas dormitan estaciones desiertas.

Mas debe haber algún tren entre los páramos,
o en el fondo sin nombre de los túneles.
Debe haber algún tren quizá dormido,
bruscamente parado al borde de un recuerdo,
girando sin consuelo tras una aurora falsa
o apresado en la telaraña de los itinerarios.

Hay calma en el andén, niebla de cigarrillos,
ojos enrojecidos de espera, un viento frío.
Hay trenes varados, negros, trenes averiados
siniestramente abandonados en alguna vía muerta.
Nada se mueve, todo es quietud en tonos grises,
ni un sonido perturba la paz de las almohadas.

Y sin embargo, el sueño esboza una presencia
al final del andén, sin maletas, sin prisa,
un rostro que apenas presentido se diluye
en la explosión violenta del día que comienza.

El alba es un puñal de amargo filo
que penetra de luz los trémulos andenes.

Y a este lado, la estación está vacía.

© Sergio Borao Llop

Musa amante

Gira lenta la luna
mientras el escriba
reza en su recinto:

-Cuando estés en mi cama
te besaré la vida,
uvas y pezones,
pérdidas, tropiezos.

Sabré si el placer valió tanto esfuerzo,
si ser poeta sólo fue vano intento.

© Alfredo Lemon

Paisaje de imposible color

En esta tarde poblada de piedras
camino sola con mi memoria
indiferente
alucinada
No quiero ser más la que soy
Vivir es una palabra verde y mojada
que tiembla en mis noches
y este mundo
que se quiebra en mi garganta
mientras sola
apoyo la mirada
alucinada y fría
en aquel paisaje de imposible color

© Sally Rodríguez
_____________
© mediaIslapoeMARTES 30 de mayo 2006.-

poeMARTES 040

2007-05-19T06:10:00.000-07:00

Piensen en las criaturas
Mudas telepáticas
Piensen en las niñas
Ciegas inexactas
Piensen las mujeres
Rotas alteradas
Piensen en las heridas
Como rosas cálidas
Pero oh no se olviden
De la rosa de la rosa
De la rosa de Hiroshima
La rosa hereditaria
La rosa radioactiva
Estúpida e inválida
La rosa con cirrosis
La antirrosa atómica
Sin color sin perfume
Sin rosa sin nada

La rosa de Hiroshima/ Vinicius de Moraes
[Brasil, 1913-1980]
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3280
http://www.antoniomiranda.com.br/Brasilsempre/vinicius_de_moraes.html
http://www.poemas-del-alma.com/vinicius-de-moraes.htm
http://ca.geocities.com/el_rincon_de_nora/vinicius_de_moraes.htm
http://www.viniciusdemoraes.com.br/
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/vinicius/index.htm

Contenido

La sombra sabia – Pilar Romano
Hogar – Fany G. Jaretón
Halloween Haunts – Freddy Gómez Cajape
Permanencias – Rosanna Salazar

La sombra sabia

Le jugué un acertijo a mi sombra
y aposté mis huesos.
Me respondió con imágenes
mareadas, que parecían bailar.
No lo sabe, me dije, no lo sabe...
Hasta que las imágenes se aquietaron,
se hicieron sombra y dibujaron
la forma de tu espalda.
Sentí que podía apoyar allí mi ternura.
Y me sentí blanda, como si hubiera perdido
mis huesos. Blanda y feliz,
entendiendo infinitas sinrazones.
Y a la vez recién hecha, dispuesta a andar
por todos los caminos recostada en tu espalda.
El acertijo preguntaba cómo se inventa el paraíso.

© Pilar Romano

Hogar

El hogar crepita maceradas horas de naufragio
y el clamor es afluente nupcial de esta codicia.
Vos atizás las brazas del tronco que quebramos
como aquel juramento que nos unió para siempre.
Parada a tu costado junto al temblor del cuerpo
insinúo las ganas de ponernos más cerca
de sentir el amparo en la fuerza del hombre
de saberte tn dulce como el primer bocado.
Inmóvil, con la orquilla, removés pensamientos
marcas que de fragor incitan a tantas muertes,
las cenizas decaen bajo el fuego empeñado
donde arde el Misterio que siempre quise darte.
Te miro como sólo yo vi, me arrimo de a pedazos
queriendo deshojarme como el intenso eucaliptos
que arma entre tus manos cual aire en nuestra casa.
Acepto el compromiso del tizón que se ajusta a la carne,
al deseo, al idioma bilingüe
quemada doblemente por ardor y madera
en el mundo del tacto.
Pero vos me iluminás, así amablemente
acurrucás tus ganas al más cruel desamparo
nos gesticulás palabra, dejás a lo evidente
me sonreís seductor con lenguaje de histeria
y al socorro del fuego que seguís atizando
no hace falta que digas, lo que el fósforo arde:
por tu todo recorre un sanguíneo torrente
que me quema la boca cuando digo tu nombre.

© Fany G. Jaretón

Halloween Haunts

Mientras espero que la soledad escampe
siento un escalofrío agusanándome los huesos.
Camino a la estación más cercana del Metro.
Leo a la entrada los carteles sobre seguridad.
If you see something, say something.
¡Si ves algo, di algo!. Y solo veo héroes
y villanos en un conciliábulo sin precedentes.
Se arma un revolú cuando el Hombre Araña
se descuelga del ala de un vampiro
llevándose por delante a los agentes de seguridad.
El Fantasma de la Opera sonríe complacido.
La Mujer Maravilla, seductora y cachonda,
aprieta a Pinocho entre sus piernas y musita
jadeante: ¡Miente Pinocho, miente Pinocho!
El Hombre Marlboro reparte folletos:
Jesus wants you to wear a condom
Jesús quiere que te pongas el condón.
Juan Valdez vende arepas y café.
Santo, el Enmascarado de Plata,
me despierta con una palmada al hombro:
Órale carnal, es la última parada.

© Freddy Gómez Cajape

Permanencias

Calles desiertas de ti
besos sellando mi piel
duendes agitándose en mis sueños
los perros me ladran sin ti.

Transito contigo en mis cosas
te llevo en el libro, en mis ojos
te escondes a diario en mi bolso
para hallarte como en el corazón.

No toco tus manos, tu pelo
y me robas la tinta de hacerte los versos
despeina la brisa mis canas pintadas
humo, bocinas y asfalto sustituyen tus besos.

© Rosanna Salazar
______________
© mediaIslapoeMARTES 28 de marzo 2006.-

poeMARTES 039

2007-05-18T07:40:00.000-07:00

Por el camino de tu lengua yo podría llegar
hasta la negra Abisinia
o cabalgar hasta Bengala o Nankin
porque ella es sabia como un viejo maestro que
enseña sobre el cielo
las rutas de los pálidos cometas

porque tu lengua es poderosa como la de la mantis
que da vida y da muerte
y sabe tejer formas como la poesía
y es diestra en lides y ducha en argucias
y canta una canción remota y mágica que invita al extravío

Pero por el camino de tu lengua viajo más hondo
hasta el lugar donde naces gimiendo con un temor antiguo
y me sientes flotar reciente y húmeda

hasta el origen
donde sueña la bestia su sueño más profundo
y el placer es un banco de peces que relumbra
entre sales marinas

hasta mi centro
donde veo lo que no ven mis ojos cegados por las
luces del mundo
donde no existe la palabra

la torpe mercenaria

Por el camino de tu lengua.../ Piedad Bonnet
[Colombia, 1951]
http://amediavoz.com/bonnett.htm
http://www.casadepoesiasilva.com/piedadbonnett.htm
http://biblioteca.udea.edu.co/~hlopera/La_Palabra_Viva/pb.html
http://www.poesia-castellana.com/colombianos/bonnet.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=264&show=poemas&p=Piedad+Bonnet
http://www.poemas-del-alma.com/piedad-bonnet.htm
http://www.lablaa.org/blaavirtual/literatura/antologia/antologia2.htm
http://www.todacolombia.com/folclor/poesia/piedadbonnet.html
http://www.ciudaddemujeres.com/poemario/B/BonnettPiedad.htm
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub/es/Festival/Antologia/piebonet.html
http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/tigre/tigre1/bonnett.htm

Contenido

Apenas brasa – María Luisa Lázzaro
Insomnio – Alberto Vásquez Díaz
La luna era otra vaina - Poetasinley
Uno de mis ojos – Orlando Valdez
El olor de las flores – Sergio Borao Llop
Y has de pasar, oscura – Alejandro Drewes
Fría – María Eugenia Caseiro
Me dejaste tan solo – Carlos Gagliardo

Apenas brasa

Como la punta de pierna:
escasa brasa, apenas tenue el fuego,
imperceptible el toque.
Con la dosis justa
de sal marina un tanto gruesa.

Todo a su tiempo.

Se da vuelta
con las manos tiernas,
otro poco de sal,
otro poco de espera.

Apenas brasa,
apenas grácil,
la carne se abre,
todo su jugo virgen.

Mágica espera...

...delicia en la boca.

© María Luisa Lázzaro

Insomnio

Rendido ante este amor
que hace jirones mis horas de sosiego
preferí no dormir
para más no soñarte,
y solo conseguí
prolongar mi desvelo
pues cada madrugada, al despuntar el sol,
escucho
las dulces frases
que manan de tu boca
y siento que me acosa
el olor a caricias
del bosque de tu pelo.

© Alberto Vásquez Díaz

La luna era otra vaina

La luna era otra vaina
sobre el mar
mi sable
bajo los relámpagos
su crucifijo
la barquilla
demasiado blanca
la muchacha
blanco seguro
la barquilla
al otro lado
el niño
al otro lado
la luna de los vampiros
del otro lado
prisioneros
del otro lado.

© Poetasinley

Uno de mis ojos

la noche baja en las redes
de los pescadores el pan

el vino ahora son migajas
que la osa menor ofrenda temblorosa

entre siete mujeres una mujer arrulla
el mar en las manos vacías y le arrojan

piedras porque no tiene rostro la luna que señala
un pájaro blanco llega despacito lejano

de un mar rozando la arena ahora vuela
alto cielo adentro en su pico uno de mis ojos

© Orlando Valdez

El olor de las flores

Cerré la puerta suavemente
como otras tantas veces
y me alejé en silencio.

Siempre viví cerrando puertas
o viéndolas cerrarse tras de mí:

Puertas entrecerrándose implacables
como una barricada ante mis ojos.

He aprendido que cada despedida
es el eco de un canto cancelado.
Que una mirada al borde del andén,
el gesto de una mano que se pierde
o un avión despegando
son heridas que nunca cauterizan.

Es necesario entonces
cerrar las puertas con tristeza
y alejarse despacio hacia poniente
en busca de otros soles, de otras Ítacas
de otros ríos y aldeas
allende el horizonte de los días.

Mas no es fácil caminar cuando se sabe
que el olor de las flores no regresa.

© Sergio Borao Llop

Y has de pasar, oscura

La noche pare hondamente en el corazón de cada uno...
Östen Sjöstrand

Como un filo de sombra
sobre colinas doradas
o el seco borde rojo
de horas en clausura,
pasan los nombres amados,
vibrantes como fuego
de un remoto verano

y piensas en su peso
suave como el peso
de intocados labios,
entre velos de niebla
ocultando desolados
campos de otros dioses,
su mirada tan ausente.

Calla el polvo sideral
de tu espejo quebrado,
si la voz de los muertos
ya no clama ni los vivos
oyen crujir su lamento;
bajo las estrellas calla
en tu máscara, Oscura.

© Alejandro Drewes

Frío

la noche cenicienta y uniforme
es un cadáver de manos olvidadas
la más revuelta lentitud pasa de largo
y alguien sostiene, muy despacio
el soplo que vuela sin palabra…
el grito ya no llueve y la ciudad
se duerme donde no hay intrusos
los mudos sauces crecen
la música de siempre

la nieve de los pasos
aún no despierta el aire
sin prisa por llegar
ya mustio el brillo
las formas acallando
las cumbres al rasgarse
los ojos tienen frío.

©Maria Eugenia Caseiro

Me dejaste tan solo

sin dejarme
que tengo miedo
de decirlo
para no romper
el silencio que nos une

© Carlos Gagliardo
_____________
© mediaIslapoeMARTES 28 de febrero 2006.-

poeMARTES 038

2007-05-17T09:41:00.000-07:00

Quizás te amenazan las flores
Quizás tu enemigo es el viento
El gusto ansioso de una fruta
El volcán negro de tu sexo

Una caricia se remonta
---El mar repite sus memorias---
Otra caricia misteriosa
Teje la cuerda del verdugo

¡Oh tentación! ¿Quién te rechaza?
Vendaval de alas y de ruegos
Mezclado al sol de los abrazos
No esperes más que tu deseo

Miremos de frente a la tierra
A los ídolos de la vida
Escuchad ese idioma en llamas
En la boca de la bahía

Amenazado por estrellas
Por cabelleras de ternura
Por el agua mortal que brilla
Cuando unos senos se desnudan

Ninguna esperanza/ Enrique Molina
[Argentina, 1910 -1996]
http://amediavoz.com/molinaEnrique.htm
http://antologiapoetica.com.ar/poesia/index1.php3?pag=19
http://buscabiografias.com/cgi-bin/verbio.cgi?id=1595
http://www.triplov.com/surreal/molina.html
http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Enrique_Molina.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=705&show=poemas&p=Enrique+Molina
http://www.poesiaspoemas.com/enrique-molina

Contenido

El poeta – Omar DLP Guzmán Cruz
Anodino – Silsh
capitulación de cara y cruz – Gabriela Alias Botbol
Telúrico – Edilberto González-Trejos
La muerte nos amanece el día – Luciana Garcés
Cameo – Pedro Frontera
Esto no es un adiós – Mari Cruz Agüera
Espuelas – Sergio Borao Llop

El poeta

Ríe, llora, narra,
hiperboliza, pinta, dramatiza,
piensa, cree, opina, teje,
entiende, juzga, conceptúa,
enjuicia, atribuye, imputa.

El poeta no duerme,
lleva la poesía en sus venas,
respira versos, expele rimas,
hace ensalada de palabras
con el extracto de sus sesos.

Procesa, acusa, atribuye,
culpa, carga, incrimina,
pretende, libera, inspira,
inculca, sugestiona, fascina,
hipnotiza, capta, perturba.

El poeta le hace el amor a la vida...

© Omarr DLP Guzmán Cruz

Anodino

Aferrarse a lo que queda
sosteniendo el vacío.

Tórrida soledad en las paredes
su única luz
encerrada en un cubo

se confunde mantel
bebe al olvido.

Insomne
su rutina gris
mueve el calendario

e inventa imágenes de lluvia
que esfuma en vahos de sopor.

No hay sueños
ni pasión necesaria
para escupir con fuerza.

La soledad del hombre
llena de nada
lastima el perímetro
total
de su autobiografía.

© Silsh

Capitulación de cara y cruz

Felices los normales, esos seres extraños
(…)
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,…
Roberto Fernández Retamar

era la blonda tan fina
esbelta y eficiente
hablaba inglés mejor que el presentador de los oscars
hablaba de nueva york como si describiera su dormitorio
sobre tacones sus piernas
como columnas griegas

trabajó en dhl en ups
ahora le quedaba tan ajustado el uniforme
de esta empresa devenida en elegante

era brillosa tan inadvertida
algunos mechones grasos escaparon del peinado
pasaba el trapo sobre el cristal con hartazgo o ira
no hablaba un ronquido parecido a buenos días
la cabeza siempre gacha mirando de reojo
a las señoritas de los escritorios

trabajó en cñía.limpia en todolimp
y ahora le sigue quedando tan desagraciado
el pantalón de frisa y el delantal verde

no es mal ejercicio mirar a cada una
desde la perspectiva de la otra

porque se es ambas

© Gabriela Alia Botbol

Telúrico

I. La Pangea Social
cruje, cede, se desbarata,
hundiéndose en las aguas
de un autismo masivo y particular.

II. Las delicadas placas de la tolerancia
extrañanamente se acomodaron
causando temblores de suspicacia
centrífuga telúrica.

III. Los últimos trozos
de la "Terra Firma" del Oceánico Garrett
yacen dispersos entre las aguas autistas,
separados por acomodos terrenales intolerantes.

IV. Insulares realidades
de la existencia individual
se asoman cuales pálidas memorias
de Continentes Míticos,
ya ni siquiera de la Pangea Social.

V. En el Centro, en el Eje,
pulsa una Revolución a fuego lento,
el temido cataclismo
será sólo el reacomodo
de un Nuevo Orden Centrípeto.

© Edilberto González Trejos

La muerte nos amanece el día

Como un ángel vengador,
la muerte nos amanece el día.
Duele, duele, duele,

Comimos pan ázimo untado con hiel
y sacudimos nuestras sandalias
ante la fosa que guarda tu cáscara vacía.

Sobre tu tumba, la segadora de sueños
bailo peteneras en tu honor,
repique de castañuelas doblaban por ti.

Caminas por tu jardin de limoneros
y jazmines, entre las rosas que añoramos
de nuestra infancia en el hogar.

La tribu pierde tus sonrisas, pero no tu memoria

[A Inmaculada Concepción Garcés]

© Luciana Garcés

Cameo

A menudo creo estar soñando
y sueño
ser hombre solitario que
sin cruzar palabra con nadie
se levanta temprano
para desayunar café en la barra.

Por cruzar, cruzo sólo la plaza
cuando sé que me estás mirando,
y así, cuando salgo del bar,
ya te habrás instalado
en la última mesa de la terraza.
Por eso cumplo cada día el rito
de tropezar con la misma farola.
Sé que eso te hace gracia,
aunque a mí me hace pensar que estoy tarado.
Por otro lado mi mujer me engaña
acostándose con Cortázar.
Me ilusiono pensando
que alguna vez, mientras fuman acostados,
me sacarán a colación,
y que, después de todo, en mi vida
él no representa más que un
cameo.

© Pedro Frontera

Esto no es un adiós

¿Serás, amor
un largo adiós que no se acaba?
P. Salinas

Yo sé que no me diste una promesa,
ni un perro guía para mi ceguera,
ni un espejo guardián de la memoria.
Sé que me viste a ratos
con los ojos profundos de un abismo
cuando tu corazón era un incendio intenso
y yo tan sólo un cuerpo
en busca de refugio
y estaba prohibido amarme
como si fuese una mujer o un alma libre.

Para entender mis horas de tinieblas
te faltó desmantelar mi sangre
y encontrarme preguntas
que sólo me llenaste de silencios.

Yo, que sólo era estar para tus manos
como un árbol inmóvil
que brindaba el apoyo de sus ramas,
ahora por fin desprovista de pájaros
he comenzado a andar sin tropezarme.

Y lo que más lamento
es no tener razón para culparte
que esto no sea un adiós…y lo parezca.

© Mari Cruz Agüera

Espuelas

La vida tiene espuelas, aguijones
que incitan al olvido, a la distancia.

Tiene cánceres negros que horrorizan capullos,
indoloros venenos que van sembrando ausencias,
hermosas alboradas que se ahogan en sombras.

Hiere siempre certera las zonas más sensibles.
Sobrecoge su empuje de tormenta implacable.

Tiene espuelas la vida y las clava en los costados
con frenesí de fiera, con disimulo de ángel.

Tiene aguijones suaves y cuchillos de almíbar
y sobre todo, fuego, fuego que quema el alma.

¡Pero es tan dulce a veces el fragor de las llamas!

© Sergio Borao Llop
_____________
© mediaIslapoeMARTES 31 de enero 2006.-

poeMARTES 037

2007-05-17T09:28:00.000-07:00

Mansas, blancas ovejas, luminosos mensajes.
La fugitiva sombra despierta a las palomas
y crea un aire de asombro a la mitad del Hudson.
Claras y decisivas, solemnes esculturas,
en mil palomas mueren las nubes avanzando.
Las nubes, las hermanas mayores de los sueños.
Mármol que ya no es mármol, sino frágil espuma.
La espuma es la paloma que no supo ser ángel.
La nube es el demonio de los ojos del cielo.
Nubes de Nueva York, vertiginosa llama.
La llamarada blanca del deseo inalcanzado.
En Nueva York las nubes frutales de Manhattan
padecen un hermoso delirio de grandeza.

Las nubes/ Efraín Huerta
[México, 1914-1982]
http://www.geocities.com/Athens/Aegean/7407/eh1998.html
http://www.poesia-inter.net/indexeh.htm
http://www.geocities.com/Athens/Aegean/7407/eh.html
http://amediavoz.com/huerta.htm
http://www.los-poetas.com/c/huerta.htm
http://www.sepiensa.org.mx/contenidos/ehuerta/ehuerta.htm
http://fuentes.csh.udg.mx/CUCSH/argos/antologi/huerta.html
http://www.poesiaspoemas.com/efrain-huerta
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=29&show=poemas&p=Efra%EDn+Huerta

Contenido

Escena del crimen – Edilberto González Trejos
No vienes si te llamo – Mari Cruz Agüera
Mirar el mar – Sergio Borao Llop
La vieja casa – René Rodríguez Soriano

Escena del crimen

Las huellas dactilares
de una conciencia popular
híbrida
cuelgan en el vacío,
maculadas
de la sangre de la identidad
perdida,
los trozos afilados
de la ruptura generacional
cortan la mano
de la sociedad.

© Edilberto González Trejos

No vienes si te llamo

Apenas sé de ti cuando desnudas
esos bordes oscuros de la noche
y te deslizas –verbo fugitivo-
por las puntas sangrantes de mis dedos.
No vienes si te llamo, tú me nombras
y me arrancas de cuajo los silencios;
Tu presencia es el mar de los caprichos
donde agitas mis manos a tu antojo.

Que no es mío el decir, que yo no hablo.
Tú eres la voz del alma que está viva
y que quiere cantar, y que la escuchen,
mi pluma… solamente su instrumento.

© Mari Cruz Agüera

Mirar el mar

Mirar el mar
al este el norte el sur
pintarlo en el oeste con el fuego
verdoso de las tardes otoñales

Ver el mar devorando a sus crepúsculos
escuchar sus latidos cada noche
sus canciones de espuma y marejada
memoria de otras noches y otros mares

Pintar el mar sumirse en él desembocarse
ebrios de mar amarse desbocarse
Mirar el mar de mar emborracharse
ser orilla y temblor y acantilado
caer caer caer entre las olas
mirar del mar el mar inolvidable
y no poder cruzarlo para verte...

© Sergio Borao Llop

La vieja casa

1

Era del tamaño del mundo
la sala de la casa y, como el océano,
poblado por sus peces,
sus algas y sus rocas, era el patio,
que terminaba donde pastaba el ganado
y algún potrillo perseguía las mariposas
o más allá donde bebían los arco iris.
Era de azul y rosa y olía a geranios,
hierbabuena y azucenas, amplia,
cálida y dulce como el abrazo de mamá
cuando me dejaba o me tomaba de la cama.

2

Tenía rosales y naranjos, peras
muy dulces y zumbadores
haciendo escalas en los imaginarios
aeropuertos de las copas de los árboles;
tenía aguacates, nueces y guamas,
el patio, todo el patio tan grande
de la casa grande donde los gallos
con sus lustrosas plumas
galanteaban al sol y a las gallinas.
Yo me mecía en las ondulaciones
que dejaban los patos al nadar en la laguna.

3

Sonaba como flauta dulce
el melodioso piar de polluelos y pichones.
Brotaban sinfonías de la cocina
o llegaban como ráfagas
desde los tomatales las tonadas
de los trabajadores.
Y en un rincón la radio, las canciones
y el retrato del abuelo.
Era tan grande
y tan pequeño ese espacio tan íntimo,
del tamaño del mundo, la sala de la casa.

© René Rodríguez Soriano
_____________
© mediaIslapoeMARTES 20 de diciembre 2005.-

poeMARTES 036

2007-05-17T09:13:00.000-07:00

Vuelvo a contarme aquí mi vida
otra tarde de otoño
viejo de treinta y tres vueltas al sol.
Vuelvo a replegarme en esta silla
palpando su inocencia de madera
ahora que el año hace su estruendo
y me sacude fuerte, de raíz.
En la terraza inicio otro descenso
al infierno, al invierno.
Sangran en mí las hojas de los árboles.

Un año/ Eugenio Montejo
[Venezuela, 1938]
http://amediavoz.com/montejo.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2058
http://web.telia.com/~u25010161/eugenio_montejo.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero15/montejo.html
http://es.geocities.com/beatriz_luna/montejo.htm
http://www.poesiaspoemas.com/eugenio-montejo
http://www.enfocarte.com/poesiasemanal/montejo.html
http://www.comunidadandina.org/bda/hh44/10POEMAS%20-%20EUGENIO%20MONTEJO.pdf
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=284&show=poemas&p=Eugenio+Montejo
http://members.fortunecity.com/mundopoesia2/articulos/vozylenguajeeneugeniomontejo.htm
http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/tigre/tigre14/EMontejo.htm

Contenido

Todo cabe en esta pequeña hoz – Patricia Damiano
Oníricofonía roja – Elena Román
En el lago – Ketty Borrego
Mi viernes – Livia Díaz

Todo cabe en esta pequeña hoz

ahora
el aire
es un responso de pájaros hambrientos

© Patricia Damiano

Oníricofonía roja

Es que estoy durmiendo.
Por eso no me ves los ojos.
Por eso hablo poco y sin sentido.
Por eso me levanto descalza
y camino por las paredes.
Por eso escribo en las sábanas
lo que luego se me olvida memorizar
antes de echarlas a la lavadora.
El aire me lo como, claro.
Me ha salido otro corazón de dormir.
No puedo tener una conversación
conmigo misma: me duermo.

© Elena Román

En el lago

En el azul del lago
nadó la noche,
brillaron los ojos que yo quería.

Los cogí, se rompieron
entre los dedos de mi mano.

Quedaron en el fondo,
húmedos, deseosos de ser amados.

En dejando la mirada perdida
me salpicaron sus gotas; llevaban
el sabor de los besos de otra boca.

Nunca mas los miré, no quiso el lago.

© Ketty Borrego

Mi viernes

(ángeles panzones
sonrientes,
tocan el clavicordio con sus cuerdas
elementales
imprescindibles se han caído en el suelo
sin saber que es la tierra...)

[A Daniel Montoly]

© Livia Díaz
_____________
© mediaIslapoeMARTES 13 de diciembre 2005.-

poeMARTES 035

2007-05-16T17:07:00.000-07:00

Ven
ayúdame a insertar mi corazón en la tapa de este libro
enciclopedia donde en cualquier momento puedo leerte
manual de fórmulas para ahuyentar la tristeza
ven
ayúdame a olvidarte
a no seguir buscando
la mirada que pusiste en mi rostro
cada minuto diferente
ayúdame a olvidar nuestra hermosa soledad
de animales en celo
si tú me ayudas
te prometo no salir a buscarte en los espejos
o en el fondo de la taza de té.

Ven/ Thelma Nava

[México, 1932]
http://www.cajondeletras.com/curriculum/thelma_nava.htm
http://www.palavreiros.org/festivalmundial/mexico/thelmanava.html
http://www.cnca.gob.mx/cnca/nuevo/diarias/101000/elprimer.html
http://www.revista.agulha.nom.br/ag48nava.htm
http://artiquicia.com/azul/ThelmaNava.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema2.php&pid=12135
http://tlatelolco.canciones.free.fr/Thelma%20Nava.htm
http://www.elcalamo.com/thelma1.html

Contenido

Cada vez es más difícil encontrar una palabra – Carlos Gagliardo
Thanks for the memory – Pedro Frontera
Vida loca – Amparo Navarro Álvarez
True Love – Nemías Meléndez
No había plastilina – Huáscar Vega

Cada vez es más difícil encontrar una palabra

Me sumerjo en la terraza de la locura
a buscar el gorrión tuerto de una tarde,
corro espantado por la sangre,
por la herida injusta.

En un mundo tristemente célebre
mi mano ataca sin razón.

© Carlos Gagliardo

Thanks For The Memory
Weather Report

Me muevo tanto por París
que la torre de Eiffel
me resulta indiferente.
Meriendo empanadillas y almuerzo
croissants.
No hay mujeres como tú y pienso en ti.
Pero hay muchas más mujeres
y disfruto.
Sus pupilas son tigres y tienen miel
en los labios.
Una carta tuya es muy bien recibida.
Doy saltos de alegría y te beso
como si te viera.
De risa me he comido al petit maître
que venía a echarme
de esta terraza mía,
parisina.

© Pedro Frontera

Vida loca

Algunos días me visto de Domingo
salgo a la calle alegre y confiada
y hasta los perros que pasan por mi lado
me recitan poemas al oído
Otros días me visto en La tristeza
salgo a la calle como desnuda
y todo me hace daño y me da miedo

Mala modista esta vida loca que llevo...

© Amparo Navarro Álvarez

True Love

El amor de las putas
cuando aman
es luz
sombra
sed
agua
paz
dolor
es
renunciar al no placer
de dar placer
negarse a ser
hueco
hoyo
cueva
vereda a desandar
en deseos ajenos
con salivas y leches
de agrios cuerpos
cuando las putas aman
sus pechos
su vagina
y lo aprendido del trajinar
piernas abiertas como salmos
tienen el dulce sabor
del darse por entero
cuando las putas aman............
el cielo y el suelo
se revierten
el pecado
deja de serlo
y se convierte en don.

© Nemías Meléndez

No había plastilina

Es agradable entender
que Dios nos hizo de barro
(pues en esos tiempos no había plastilina).

Y somos flojos,
porque hasta Dios descansó el séptimo día.

Al principio,
Dios nos manejaba cual muñecos:
nos movía las manos,
la boca,
nos hacia hablar...
Pero se cansó.
y al séptimo día se le ocurrió automatizarnos y darnos autonomía

Y dado que ahora cada quién hace lo que le da la gana,
ya Dios no tiene tiempo para tantas ganas de tanta gente,
ya no puede estar en todas partes ni a toda hora
por eso ahora
está pensando en eso de la reingeniería,
quiere rehacer su obra,
pero ésta vez, sin autonomía...

Y todo de colores con plastilina.

© Huáscar Vega
_____________
© mediaIslapoeMARTES 05 de diciembre de 2005.-

poeMARTES 034

2007-05-16T13:29:00.000-07:00

Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
tejiéronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban.

Y yo la amaba.

Pudo ser para otros un rostro
que el Viento del Olvido
borra a cada instante,
Pudo ser,
pero yo la amaba.

Yo veía las cosas más sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Las estrellas de la noche
¡Ella con sus manos las sembraba!

Los días de esmeralda,
los pájaros tranquilos,
los rocíos azules,
¡Ella los creaba!

Yo me emocionaba
con sólo verla pisar la hierba.

¡Ah, si tus ojos me miraran todavía!

Esta noche no tendría tanta noche.
Esta noche la lluvia caería sin mojarme.

Porque la lluvia no empapa
a los que se pierden
en el bosque de sus sueños relucientes,
y sus días no terminan
y son sus noches transparentes.

¿Dónde estás ahora?
¿En qué ciudad,
en qué penumbra,
en cuál bosque
te desconocen las luciérnagas?

Tal vez mientras escribo,
estás en un suburbio,
sola, inerme, abandona.

¡Abandonada, no!

En tu ausencia
mi corazón todas las tardes muere.

Viento del olvido/ Manuel Scorza
(Perú, 1928-1983)
http://www.educared.edu.pe/estudiantes/literatura/manuelscorza.htm
http://www.yachay.com.pe/especiales/scorza/
http://www.ucm.es/info/especulo/numero7/scorza.htm
http://members.tripod.com/~poesialat/scorza.html
http://pavelpuntosdevista.blogspot.com/2007/03/manuel-scorza.html
http://www.geocities.com/roland557/manuel_scorza.htm
http://mundoalterno.com/decimas/homenajes/index2.htm
http://marianallano.com/varios-algarrobo/dos-poemas-de-manuel-scorza
http://lagarua.blogspot.com/2006_07_01_archive.html

Contenido

XXVII – María del Rosario Chacón
Vejez – Daniel Montoly
Ferocidad salada – Luciana Garcés

XXVII

Y
si después de todo,
un poco de letra fuerte
precipita
abismos
de ternura,
en el vacío de la duda
transmuta amorosas
grafías
girando la tierra
abriendo
abismos de espera.

© Maria del Rosario Chacón

Vejez

Te hablo a ti, piedra del sacrificio
con la ira elemental
que dan los años.
¿Por qué te has hecho inmune
a mis dolores?
¿Acaso no ves ni sientes
cómo ante tus pies
he muerto
tantas veces? y tú, vaca apacible
pastando en el silencio
te conformas
con que haya un cielo
que acoja tus bramidos.

© Daniel Montoly

Ferocidad salada

Como un pez feroz, escamas y púas,
muerde, alancea la carne que no comerá.
Me mata e impide mi suicidio húmedo.
Lloro y se bebe mi sal como agua,
lame hasta la última gota de alcohol.
Erupto, abanico el aire con mi vendaval,
y las mieses esparcen olor a pan
sobre el salitre que cuartea los caminos,
las ondas, el abismo, la voracidad
con la que te beso cuando fingimos amarnos.

© Luciana Garcés
_____________
© mediaIslapoeMARTES 29 de noviembre 2005.-

poeMARTES 033

2007-05-16T11:14:00.000-07:00

Otoño de manos de oro.
Ceniza de oro tus manos dejaron caer al camino.
Ya vuelves a andar por los viejos paisajes desiertos.
Ceñido tu cuerpo por todos los vientos de todos los siglos.

Otoño, de manos de oro:
con el canto del mar retumbando en tu pecho infinito,
sin espigas ni espinas que puedan herir la mañana,
con el alba que moja su cielo en las flores del vino,
para dar alegría al que sabe que vive
de nuevo has venido.
Con el humo y el viento y el canto y la ola temblando,
en tu gran corazón encendido.

Otoño/ José Hierro
[España, 1922-2002]
http://www.poesia-inter.net/indexjh.htm
http://cvc.cervantes.es/actcult/hierro/
http://www.valvanera.com/rinconlit/jhierro.htm
http://amediavoz.com/hierro.htm
http://www.poesia-inter.net/indexjh.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1826
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/pweb.asp?id=10631
http://www.csic.es/cbic/BGH/hierro.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=256&show=poemas&p=Jos%E9+Hierro
http://www.babab.com/no03/jose_hierro.htm

Contenido

La forma de nombrarme tú – Amparo Navarro Álvarez
Para bucear tus aguas – Sergio Minore
La historia de una caja que muerde – Nemías Meléndez

La forma de nombrarme tú

Siempre escribiste mi nombre en tus sueños
con esa caligrafía ardiente y misteriosa
que deja las palabras prendidas en el aire
esperando que el viento las pose en una boca.
Y nombrarme era para ti necesidad y antojo,
era ola de espuma en el mar de las sombras
era todo aquello que hace el milagro posible,
era isla, era oasis, era suspiro, era rosa.
Pero cuando la realidad despertaba en tus ojos,
yo era nombre perdido en una playa remota,
era todo aquello que presagia el desastre,
era naufragio, era silencio, era dolor, era derrota.
Era un nombre solo, era sólo un nombre,
de esa lápida gris donde escribe el olvido la historia.

© Amparo Navarro Alvarez

Para bucear tus aguas

Para bucear tus aguas claras,
será necesario previamente
exorcisarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así poder
una vez purificado
entrar en tus aguas,
desintegrándome,
para renacer en vos
en un cósmico canto
mudo de amor.

© Sergio Minore

La historia es una caja que muerde

Yace desnudo como vino
y no es vino
los ojazos abiertos a la luz
desparramada alrededor como brillantes moscas
y la prensa habla de Venus y de Marte
excelente misión la del otro y elfracasodelbeagle
y no hay pan
ni agua
ni leche
el abrigo es
un proyecto mental
en las sesos de los que no lo tienen
pero hay balas
abejorros mortíferos
arrieros de la muerte
gangosa variedad que cojea de un ojo
acechando alevosa
y el mesías pende crucificado sin voz ni voto
del pecho del verdugo
y no hay pan
coño
solo sol arena y viento
plomo y carne
polvo y coitos
como sierpes
el génesis de siempre
apareándose entre metralla y púas
concreto armado y pelos
un desierto costoso
el del discurso
hoja de ruta adecuada
para un coro de sangre en las pestañas rojas
de la muerte temprana
y la boca se muerde y se degrada
zumba el misil
yerra el tiro
se disipa la luz
y yace nueva vez
con la cola en la boca
semper fidelis
y todos callan cómplices.

© Nemías Meléndez
_____________
© mediaIslaPOEMARTES 17 de octubre 2005.-

poeMARTES 032

2007-05-16T06:02:00.000-07:00

Así debe ser el rostro de dios
el cielo rabiosamente cruzado
por nubes grises, violetas
y naranjas
y su voz
el mar de abajo
diciendo siempre lo mismo
tan monótono
tan monótono
como el primer
y el último día

Así debe ser/ Blanca Varela
[Perú, 1926]
http://amediavoz.com/varela.htm
http://es.geocities.com/revista_vocalis/b_varela.html
http://www.educared.edu.pe/estudiantes/literatura/varela.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=257&show=poemas&p=Blanca+Varela
http://sisbib.unmsm.edu.pe/Exposiciones/Literatura/Autores/Bib_Varela.htm
http://www.geocities.com/Paris/LeftBank/3090/p_varela.html
http://www.poesia-blancavarela.blogspot.com/
http://www.lainsignia.org/2001/mayo/cul_002.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=172
http://www.lexia.com.ar/VARELA.htm
http://www.poesiaspoemas.com/blanca-varela
http://pages.slc.edu/~mnegroni/c02_unlearning/pages/varela.htm

Contenido

Gacetilla – Alfredo Cedeño

Metapalabreando el sexo en Verso – José Méndez
Ceremonia – Patricia Damiano
Tetrastrofomonorrimo – Pedro Pablo Fernández
Isla infinita – Mari Cruz Agüera

Gacetilla

Pasillos y puertas
de caminos que van al absurdo
buscando noticias
para que los sustantivos
actúen con los adjetivos
amellando reputaciones
y consagrando palurdos equivocados.
Una faena desesperante
que todos buscan
pocos entienden
y los elegidos vivimos.

© Alfredo Cedeño

Metapalabreando el sexo en verso
(Nuevas letras para una nueva meta canción)

Nosotros
apenas de ayer
nada sabemos de los peces
que en versos instruían
con indescifrables galimatías

su doble porción
su trono
aguas de nieve en su vocablo
en su armadura algarabía

Perversos esdrújulos encantos
en sus rimas

Adúlteros asuntos
escamas de fuego
en holocausto quemarían

Contorsionaron encantos
desacatos en el genoma
hicieron palimpsestos
sexo en versos
crearon metapoesía

© José Méndez

Ceremonia

Hueso blanco. Tocas el hueso, lo desnudas.
Sueltas la tierra bárbara, mi exilio.
Es el pánico y el templo de agua se tuerce.
Hay la sospecha del trigo. Sube. Sube hasta mi único ojo
en septiembre.

En la gruta los vientos me naufragan
y somos la doble sombra.

Me despide un sable, una tregua.
La siembra exige una luna en la garganta.

Un ángel en el hueco de la altura.

Tengo un disparo para ti,
una patria.

© Patricia Damiano

Tetrastrofomonorrimo

El día sabe a muñeca viuda y a luz cansada.
El día sabe a lúbrico dialecto de aceitunas.
El día sabe a húmedo cerebelo de lluvia.
El día sabe a hexámetro de pubis cenado.

© Pedro Pablo Fernández

Isla infinita

Mansa lucía la tarde hasta el instante en que unos ojos,
atravesando el agua, me golpearon de luz y picardía
rrs

Lo que yo sé de ti, isla infinita,
no me cabe en las manos,
es soplo ardiente y versos sin espinas,
es azul de imprevistas marejadas,
es una alfombra loca que me lleva
en su vaivén de olas jubilosas.

Lo que yo sé de ti, clave imposible,
es un arpa de sol que me estremece,
es estrofa y madera de relojes,
es hormiga que corre por mis ojos
como días de vino y de pereza.

Lo que yo sé de ti, norte sin norte,
no se escribe tampoco en alfabetos,
ni en los mapas del mar, ni en los poemas.
Lo que yo sé de ti es un secreto
que me callo y me grito y nadie sabe

y que alborota el fuego, mis pasiones
haciéndome nombrarte sin nombrarte

© Mari Cruz Agüera
_____________
© mediaIslapoeMARTES 1 de octubre 2005.-

poeMARTES 031

2007-05-15T13:51:00.000-07:00

Ciégate para siempre:
también la eternidad está llena de ojos-

allí
se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes
al término en que han aparecido,
allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.

Ciégate/ Paul Celan

[Francia, 1920-1970]
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1567
http://www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Paul_Celan.html
http://www.geocities.com/versoados/webpoemas/p.celan.htm
http://amediavoz.com/celan.htm
http://www.fractal.com.mx/F17glant.html
http://twilightcrawling.blogspot.com/search/label/Paul%20Celan%20-%20Poes%C3%ADa
http://www.poesiaspoemas.com/paul-celan
http://www.jacquesderrida.com.ar/textos/celan.htm
http://www.losnoveles.net/celan.htm

Contenido

Transición – Nemías Meléndez
Qué será – Amparo Navarro Álvarez
Destierro – Sergio Minore
Dónde – Beatriz Martinelli

Transición

La tarde se hace elástica a lomos del silencio
y como un corazón suspira su cansancio
de músculos de nervios
transparentes
la brisa danza en las palmeras
riza rulos verdosos de algas libertinas
que se dejan amar en lúbrico vaivén
de tus aguas
caribe
el sol en lontananza
besa el naranja horizonte
disfruta una caricia breve
pálida
leve osadía de la tierra
que se estira y lo abraza
gelatinosa cual ojo de perro manso
que se llega hasta al amo
con la cola sonriente
pájaros que aletean sus sempiternas ganas
sobre trazos rojizos de nubes que bostezan
y la luz huye
se espanta
de caricias furtivas
rumor de besos húmedos de amantes de ahora o nunca
sin tiempo
sorprendidos
suspendidos
en la transparente levedad de su momento parco
y las bocas se muerden con las ansias del día
las lenguas coquetean
se entrelazan
el son de la carne se desata
fuego arde en la piel de cada cuerpo
la noche adolescente se hace cómplice
se desgrana en cantos íntimos
distintos cada uno
con sus sellos de tintas
pasionrojo
ternurarosa
tristezazul
y marinan sabores
en la superficie lunar de sus papilas
perímetro de gustos definidos
de estos seres que entre semáforos y stops
despiden la moribunda tarde
y saludan vibrantes el parto de la noche.-

[A Ernesto, aunque nunca sea cardenal]

© Nemías Meléndez

Qué será

Qué será de nuestros nombres
cuando se pierda le esencia
que un día les hizo ser verbo?
Permanecerán en el tiempo
sin encontrar eco ni acomodo
en la memoria?
Serán acaso hijos pródigos
que no supo retener la carne?
Permanecerán atrapados
en los espejos de imágenes
imposibles para mostrarnos
lo que ya jamás seremos?
Y, qué será de nosotros
Ya sin verbo, sin carne,
sin nada que recuerde que un día
bastó nombrarnos para existir

© Amparo Navarro Álvarez

Destierro

Aquí,
desterrado de tu seno,
en este extranjero
tan extraño a nuestro cielo.
Confundiendo las palabras
en esta lengua rara
que nunca terminamos de asimilar.
Perpetuamente desorientado
y desubicado.
Maldiciendo el clima
y el trabajo que depara
el pan de cada día.
Aquí,
sobreviviendo
no más que para contarla,
como un mal momento
que había que pasar,
cuando este presente sea
patrimonio del pasado
y ya no duela más.

© Sergio Minore

Dónde

cuando te soñé
tenía tus mismos ojos
claros y taciturnos

tus piernas
dos columnas
para sostener el amor

las manos grandes
y cariñosas
persiguiendo las plumas
de mis aves

el cielo azul
un sol que rojo se escondía
cobijando con las sombras
nuestro abrazo

recuerdo
no dejabas de acariciarme
en tu búsqueda incesante

dónde perdí
esas manos
dónde los ojos claros
dónde el sol
regalándonos la noche

© Beatriz Martinelli
_____________
© mediaIslapoeMARTES 27 de Septiembre 2005.-

poeMARTES 030

2007-05-15T11:08:00.000-07:00

Quisiera haber nacido de tu vientre
haber vivido alguna vez dentro de ti
desde que te conozco soy más huérfano

oh gruta tierna
rojo edén caluroso
qué alegría haber sido esa ceguera

quisiera que tu carne se acordase
de haberme aprisionado
que cuando me miraras
algo se te encogiese en las entrañas
que sintieras orgullo al recordar
la generosidad sin par con que tu carne
desanudaste para hacerme libre

por ti he empezado a descifrar
los signos de la vida
de ti quisiera haberla recibido

Canciones sin su música/ Tomás Segovia
(España, 1927)
http://amediavoz.com/segovia.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2657
http://www.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=4581&amp;portal=21
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=224&show=poemas&p=Tom%E1s+Segovia
http://www.letrasdeagua.net/docs/SegoviaTomas-SonetosVotivos.pdf
http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/segovia/autor.shtml
http://artiquicia.com/azul/TomasSegovia.html
http://tomassegovia.blogspot.com/
http://www.babab.com/no29/segovia.php
http://www.artepoetica.net/Tomas_Segovia.htm
http://www.poesiaspoemas.com/tomas-segovia

Contenido

Por gravedad - Nemías Meléndez
Redefinición de la función de las cosas - Lili Brik
Jamás en tiempo - Silvia Villaba
Contratexto - Isaías Garde

Por gravedad

a los que presenciaron el hecho
y algo de dolor, aun los aquejaba...

El artero guasón
harto presuntuoso
dijo
no lastimemos heridas...
seamos uno
lo hecho, ¡hecho!
y las lagrimas del viejo
cual mar
asomaron
un relámpago alumbró
el cielo de sus ajados ojos
en el
con el
y después de el
oírlos... (¿armoniosos?)
y ver caer su odioso símbolo
daba vértigos
musitando para si
donde estés hijo mío
descansa.
este cabrón
no merece
ni mi odio!!
ni tu perdon.

© Nemías Meléndez

Redefinición de la función de las cosas

que pierda el pan el gozo de sentir lascivo
el roce del cuchillo de cortar el queso
o confundido en un vaivén de piernas el mantel
descubra su lujuriosa condición
de sábana, sedosa y muelle
el piano nunca más ha de sonar igual
que aquella noche
en que tus manos delante de mis manos
asparon redondas blancas
y tan silenciosas armonías
en la negra espesura de su cuerpo.

© Lili Brik

Jamás en tiempo

Y desde toda mi barca
No he visto ni playa
Y la arena con tiempo
desarrolla
el inexacto minuto.
Coincidentes posiciones astrales
a mí.
No he visto a la playa
agua y sal
y su costa tan lejos.
El inexacto minuto
de posiciones astrales .
Y desde toda mi barca.
Y la arena que
jamás devolverá el tiempo.

© Silvia Villaba

Contratexto

1
ni pájaro ni fauno en sus
noticias
de esta mañana y de esta noche
-de la mañana de esta noche-

2
(no es no era pájaro el nombre de la noche
ni fauno
recién
se rumoreó sin atributos
-¿quién lo recuerda?-
rocío
sobre el pasto réprobo que bordea la vía
de Coghlan
contra la madreselva -rocío-
del alambrado que bordea la vía)

3
¿qué sabremos hacer? ni pájaro
ni fauno ni perfume aceitoso de turistas en sus seis de la tarde ni
whisky a la temperatura del puño
no una noche no una mañana después de la noche
4
¿no era una palabra pájaro fauno otra palabra lo que bastaría cuando
no fuésemos
dignos de entrar en el instante de nuestra casa?

5
¿para sanarnos? para salar la sal de una mañana a una noche
de tercer dia

© Isaías Garde
_____________
© mediaIslapoeMARTES 13 de Septiembre 2005.-

poeMARTES 029

2007-05-15T06:38:00.000-07:00

Haz una llave, aunque sea pequeña,
entra en la casa.
Consiente en la dulzura, ten piedad
de la materia de los sueños y de las aves.

Invoca el fuego, la claridad, la música
de los flancos.
No digas piedra, di ventana.
No seas como la sombra.

Di hombre, di niño, di estrella.
Repite las sílabas
donde la luz es feliz y se demora,

vuelve a decir: hombre, mujer, niño.
Donde la belleza es más nueva.

Blanco en lo blanco/ Eugenio de Andrade

[Portugal, 1923-2005]

http://amediavoz.com/andrade.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1390
http://www.cyberhumanitatis.uchile.cl/CDA/creacion_simple2/0,1241,SCID%253D18514%2526ISID%253D646,00.html
http://librodenotas.com/article/7049/entrevista-con-eugenio-de-andrade
http://www.difusioncultural.uam.mx/casadeltiempo/82_nov_2005/casa_del_tiempo_num82_09_16.pdf

Contenido

Ese hilo de Saliva – Edgar E. Ramírez
Praga en un 20 de Agosto – Alejandro Drewes
No dan pan mis espigas – Mari Cruz Agüera

Ese hilo de saliva

Ese hilo de saliva me recuerda los astros,
tu sonrisa como tela de araña Ariadna
o el arte de tejer un laberinto.
¡Buenos Días! Viajero de la noche:
¿Qué estelas siderales de dolor comercias?
¿Qué muchacha solitaria engañas?
¿Cual patria sin rumbo vendes a los maestros de la nada?
Esa baba de Dios colgada de las catedrales,
la mocosidad divina de las sinagogas
y mezquitas de la guerra.
Esos ácidos que corroen el ano metafísico de los ángeles.
Esos arrecifes en el pecho de las vírgenes,
sirenas y madres de profetas decapitados,
y poetas apestados con el prepucio de los circuncisos.
Esas secreciones pestilentes,
que destila la historia,
se mezclan a los sapos aplastados por los niños
y a los fetos sin rostro ni apellido de los frascos
de laboratorios clandestinos,
para conformar hoy ese perfume predilecto
de los militares, cardenales y políticos,
que dejan grabados sus nombres
en las tumbas comunes y perdidas de los desaparecidos.
Esas babas de cónclaves y juzgados borrachos
me traen hoy a la memoria descosida:
todos esos cuentos con que duermen al hombre.

© Edgar E. Ramírez

Praga en un 20 de agosto
in memoriam

Praga, tu primavera vuelta invierno
y otoño y silenciosa melancolía
en las notas desgarradas
de violines conocidos, y no tanto.
Sal de la muerte por las calles
cuando el circo ruso
seguía sus doce años de giras,
y tú no quisiste alimentar a las fieras.

Praga, ese tu mítico nombre
donde siempre retornan los pasos
-cuando ya el largo tren de la Historia
y el gorro de Clementis ya no vuelven-
ni la nieve a caer sobre las torres de Týn;
reflejo del cielo y esa pequeña cruz
que te ve caminar de uno a otro terror,
desfile de ayer por tus rostros familiares.

Todas las desolaciones y cada transido
matiz de la palabra lítost en otra boca
callada, en otro rostro sangrante.
Praha/Prag, sangrante umbral de memoria
oh qué oscuro denso poso decantado
por la amarga cepa de aquel tiempo:
tu irreversibe tiempo, animal de ojos ciegos,
ven y comparte mis pasos errantes.

Sí, camina conmigo una vez más los pasos
hasta la digna Ciudad Vieja y los sobrios
fantasmas huídos, cuando nadie supo
el arte antiguo de ver el cristal
destrozado del tiempo, las aguas futuras.
Oh por Dios camina conmigo,
no quiero quebrarme ahora y sin ti,
recordar la sangre sin nieve, los muertos.

La tarde cae lenta, camina ahora conmigo,
amor tus inútiles lágrimas por última vez.
Oh eleva tus lágrimas hasta la cruz de Týn.

© Alejandro Drewes

No dan pan mis espigas

…Y me sonrojo ante los vivos
me da como vergüenza vivir
robarles el aire que no utilizo
Marta Zafrilla Díaz

Tengo un reloj parado de tiempo que no gasto.
Tengo mucho silencio.
Tengo la ausencia -¡toda!-
colgada en los pasillos de esta ciudad pequeña.

De noche los zapatos se me escapan descalzos,
¿qué sombra los arrastra a un pozo de recuerdos
que ya no llena nadie?

Para mis ojos muertos ya no bastan las lágrimas,
ni este brocal de miedo donde estrellar derrotas.
¿Dónde se esconde el eco?
¿dónde fueron las huellas de mi espejo vacío?

No dan pan mis espigas.

Me miro en tantas cosas que llevaban un nombre
y ahora lo callan todo...

No sé por qué respiro.

© Mari Cruz Agüera
_______________
© mediaIslapoeMARTES 16 de Agosto 2005.-

poeMARTES 028

2007-05-14T11:22:00.000-07:00

Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.
¡Esto es amor y lo demás miseria!

Algo sucede/ Gloria Fuertes
(España, 1917-1998)
http://www.gloriafuertes.org/
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/fuertes/index.shtml
http://amediavoz.com/fuertes.htm
http://www.poesia-inter.net/indexgf.htm
http://www.escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=90
http://personal.telefonica.terra.es/web/poesiainfantil/gfuertes.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/bquijote/q_gfuert.html
http://www.cabrasola.com/Homenaje%20a%20Gloria%20Fuertes.htm
http://es.geocities.com/poetasporlapaz/fuer/lista.html
http://www.buscaprat.com/webcaspa/n_11/02gloriafuertes.htm

Contenido

Una parte del mundo – Carlos Gagliardo
Dietas – José María García Linares
Parece domingo (primero de mayo) - Huáscar Vega

Una parte del mundo

Soy los ojos
de una parte del mundo
y no importa en realidad
quién es más fuerte
Importa la luz,
de alguna forma,
rodeando los cuerpos.

© Carlos gagliardo

Dietas

El mundo pierde peso a cada rato
ligero como está de compromisos.
La vida nos la venden desnatada
con algo de optimismo bajo en grasas.
"La dieta de este mundo es la más sana
a base de alegrías sin azúcar.
Así no hay quien engorde en esperanzas
y puede ser vivir mucho más fácil.
Los sueños, a la plancha;
mejor sin sal la tolerancia;
el prójimo, ideal con sacarina
y ya verá qué bien en dos semanas".
Ni tú ni yo llevamos bien este suplicio
que cuece tantos besos y caricias
y pesa los esfuerzos en balanzas,
no vaya a ser que nos pasemos.
Por eso cuando el mundo va a lo suyo
sacamos la tableta del amor,
a ser posible con almendras,
y nos homenajeamos de posibles
con más de mil quinientas calorías.
No existen los milagros, ay doctor,
contra la obesidad de estos cariños.

© José María García Linares

Parece domingo
(primero de mayo)

Sentarse en el cañón de un fusíl.
Esperar que reviente el paisaje.

Más de 500 años en huelga de hambre.

Gobiernos que cagan leyes,
pueblerinas que paren vivos y terminan muertos.
Aquí los que tienen roban
(los que no tienen… van a la cárcel).
Aquí el empleo se transmite sexualmente
y al final terminas muerto.
Aquí,
sin sentarse en caños ni escaños,
los desempleados,
también festejan el día internacional del trabajador.
Dizque por solidaridad,
y porque parece domingo.

© Huáscar Vega
_____________
© mediaIslapoeMartes 13 de Agosto 2005.-

poeMARTES 027

2007-05-14T06:16:00.000-07:00

Por aquí pasa un río.
Por aquí tus pisadas
fueron embelleciendo las arenas,
aclarando las aguas,
puliendo los guijarros, perdonando
a las embelesadas
azucenas... No vas tú por el río:
es el río el que anda
detrás de ti, buscando en ti
el reflejo, mirándose en tu espalda.

Si vas deprisa, el río se apresura.
Si vas despacio, el agua se remansa.

Por aquí pasa un río/ Ángel González
(España, 1925)
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/AGonzalez/
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1774
http://www.angelfire.com/in/alga/angel.html
http://webalia.com/?mid=a51
http://amediavoz.com/gonzalez.htm
http://www.babab.com/no09/angel_gonzalez.htm
http://www.poesia-inter.net/indexag.htm
http://www.youtube.com/watch?v=SKm22WyGHGs

Contenido

Tu santo nombre – Gito Minore
Hölderlin – Daniel Montoly
Silencio Elefante – Huáscar Vega

Tu santo nombre

Que el grito en mi garganta
se vuelva ala y se eleve,
que recorra los lugares
que mis piernas amortajadas de ciudad
no pudieron caminar.
Que se traiga de los amaneceres los albores
y de las plantas los colores.
Que aprenda los idiomas de la tierra,
la sintaxis del puro silencio,
la semántica del aire
arremolinando los cabellos.
Que me traiga de los bosques el primigenio
fuego que le falta a mi corazón gélido.
Que atraviese como una flecha
las cataratas, las cordilleras,
los mares, las selvas.
Pero, sobre todas las cosas
que no haga más
que proclamar tu santo nombre:
Libertad!

© Gito Minore

-Hölderlin-

Los púberes carácteres de esta noche
eluden las elucubraciones
del cuerpo joven de un viajero
que, en su semejanza
con ella, busca el enigma,
la puerta o la demencia
como otra ruta al punto inmanifiesto
donde la desnudez no sugiere otra cosa,
que, la profanidad de la belleza.

© Daniel Montoly

Silencio elefante

Tengo
el silencio elefante en la heladera,
la comida vida conservadamente fría.
Y si regresas algun día
la encontrarás donde siempre era.
¿Yo?
Yo ya no estaré,
pues luego de escribir esta bienvenida,
salgo de inmediato a buscarte...

© Huáscar Vega
_____________
© mediaIslapoeMARTES 14 de Junio 2005.-

poeMARTES 026

2007-05-13T08:14:00.000-07:00

Éste es el tiempo con olor a fugas y acechanzas,
el tiempo de las estrellas podridas y los perros ahogándose bajo el ruido de los balazos,
el tiempo de la paloma y el gorila,
el tiempo de las grandes bombas,
el tiempo de la desaparición de los pájaros en los caminos del cielo.
¿Hacia dónde caminamos, hacia dónde van nuestros pasos secos y los pasos secos de los caballos que rompieron las jáquimas
y los pasos secos de un corazón enorme que ya no puede vivir entre las piedras?
Vamos hacia la madrugada limpia de los bosques,
hacia el gran día de todos los ahorcados y de todas las músicas
cuando el tiempo olerá como la yerba que nunca ha sido pisoteada.

Éste es el tiempo/ Fayad Jamís
(México, 1930-1988)
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=429&no=f
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=240&show=poemas&p=Fayad+Jam%EDs
http://www.cubarte.cu/global/loader.php?cat=personalidades&cont=showitem.php&canal=&id=255
http://www.trovadores.net/aa.php?NM=589
http://www.cubaliteraria.cu/antologia/cien_poetas/fayad_jamiz.html
http://www.lajiribilla.co.cu/2006/n275_08/poesia.html
http://www.arrakis.es/~aarias/poemas2.htm
http://www.lafogatadigital.com.ar/elpueblova/politica/leer.htm

Contenido

Descubriendo – José Mari García Linares
Fijación – Juan Lebrón Cruz
Habitación y espejo – Alejandro Drewes
Miel sobre hojuelas – Aymer Waldir

Descubriendo

Descubriendo el sol de los domingos
por la niñez de los paseos marítimos,
la veo descubriéndose por siempre.
Le faltan los churretes en la cara
y algunas migas de maíz en el vestido.

Descubriendo el mar de cada tarde
entre las rocas del tiempo bronceado,
emerge de entre olas con espumas en los senos.
Siempre igual que en mi memoria,
de piel turquesa y pubis caracola.

Me descubro con sorpresa al descubrirla
en los retratos de la vida en otra parte,
siempre viva en cada marco,
con la risa de un pasado
que aún resuena en la gramola de mis treinta.

© José Mari garcía Linares

Fijación

Hoy juzgo la contradicción del poeta:
que si rimo,que si libre,que si mato
a las golondrinas que seducen mi oído
con golpes de aldaba
pellizcos del alba...

Rimar?
Que tal amar, el verso
en beso libre,
sin la metrica de la moral?
Que tal declamar, el beso
que me dio tu corazon
cuando dormía en tu pecho?

El colibrí se empalaga en mis oídos
endulzados por tu voz
de pulpa desertica de odio
serpenteada por mi lengua
húmeda de tinta,
que desangra anclas de oro

Anclas que se fijan a tu ombligo
de remolino y espirales candentes
a alimentarse de espejismos plateados,
que las encanecen.
Son siglos que amananecen
en la marea de nuestra libidez
que crece en tus ojos negros;
Son nidos que planté
en el magma, de tu ultima erupción

© Juan Lebron Cruz

Habitación y espejo

Una noche como puente -¿hacia dónde?-, y una habitación
invadida por
las
huidizas sombras de la noche.
El ojo de la cámara en su desplazarse moroso que apenas logra
darnos
nada
más que un gran espejo de pie, junto a la cómoda. Dentro de la
luna,
nada.
Ni fuera otra cosa que tiemble, como esas mismas aguas tiemblan.
Muy tenues pasos -¿dónde?- apenas quebrando la solemnidad del
instante,
el
crepitar de su incendio suave.

Una noche como puente a tantas otras largas noches, breves noches,
azules,
rojas, blancas.
Alza apenas tu única voz, y luego tan sólo espera quieta, muy
quieta.
Ella,
o al menos su Sombra en la tierra, vendrá. Tú sin preguntas,
sabes
qué
vendrá, cuándo.

Gota de agua que tiembla y pende todavía de la afilada cornisa del
íntimo
instante. Agua y fuego, raro placer de las horas que pasan, y de
pronto
no
sabes, y es noche en el mundo, y en esta cúbica miniatura del
mundo.
Alguien que grita o ha gritado, un gemido tal vez. Diluida corriente
de
una
voz en el espacio, oh tan lejos.

Como saber el lugar preciso que cobija, la manera especial en que la
última
luz abandona el recinto y cada mueble, y recoge cada detalle: la
oscura
alfombra color de mar en calma; un fragmento del lecho vacío, el
contorno de
una puerta cerrada.

Una noche -y esta misma noche- como un barco lentamente derivando,
lentamente bajo las estrellas. Oh tú, alto mar de la noche: tus
signos,
tus
Itacas, todos los mundos en la esfera perfecta.
Pente-pente-deca, armónica medida de unas manos que prueban a
medir
el
universo.
Rutas que ignoro, voces que no escucho, tiempo que ya no habitarán
mis
gestos.

Camino hacia ese puente, en temor de la vida, presente temblor de
algo
inaudito en esta profunda tensa calma.

Algo que de pronto, a mis espaldas, estalle.

© Alejandro Drewes

Miel sobre hojuelas

Es día de eclipse
desaparece para vestirse con tu boca
los testigos componen percusión contra tus labios
acompañan los intentos de un planeta telúrico
que pretende girar alrededor de la música
y dejarte
con la miel en los labios

© Aymer Waldir
__________________
© mediaIslapoeMartes 31 de Mayo 2005.-

poeMARTES 025

2007-05-12T09:30:00.000-07:00

El verano envejece, madre fría,
y los insectos son raros y escuálidos.
En este hogar palustre solamente
graznamos, nos ajamos.

Las mañanas se van en somnolencia.
El sol tardíamente nos alumbra
entre cañas sin nervio. Moscas fáltannos.
El helecho se muere.

La helada hasta la araña envuelve.
Cierto que el dios de la abundancia
por aquí anda. Nuestra gente
adelgaza, da pena.

Otoño de ranas/ Sylvia Plath

(Estados Unidos, 1932-1963)

http://personal.telefonica.terra.es/web/poesiainfantil/poeplath.htm
http://es.wikipedia.org/wiki/Sylvia_Plath
http://www.beatrix.pro.br/literatura/plath.html
http://abm-enterprises.net/spanish/fourpoemsplath.html
http://www.sylviaplath.de/plath/lisaarticle.html
http://www.lamaquinadeltiempo.com/poemas/plath01.htm
http://olerki-poesia1.blogcindario.com/2007/03/00143-poemas-de-sylvia-plath.html
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2150

Contenido

Frente al mar - Beatriz Martinelli
Encantamientos - Edilberto González Trejos
Jardín de ruta - Graciela Chajud

Frente al mar

la espuma encerrándose entre las piedras
resbalando sobre el musgo verde

quiero asirme de un brazo
encontrar una mano que me sosiegue
acariciar unos bellos dedos
suavemente
enroscarme en unas piernas
fuerte

frente al mar
con la soledad más extensa
y más profunda
el mundo es ajeno
y está distante
ocupo un pequeño lugar
en este espacio

no lleno ningún hueco
no soy cauce de ningún arroyo
no sostengo
ni una verdad ni una mentira
no soy útero
no soy conducto
no soy regazo

pero aquí
frente al mar
siento

© Beatriz Martinelli

Encantamientos

I

Pulsaste una cuerda intangible,
insuflaste vida
sobre mi barro palpable;
surgió una serpiente
que altera mi forma arcillosa,
tú eres la encantadora
que mueves la sierpe al baile,
a tu antojo sueltas la flauta
y adormeces mi ofidio
en su olla
- la arcilla está viva,
resguarda el peligro secreto –

II

Perlas anestesiadas
cercanas al sueño,
yacen bajo lajas
semejantes a ébanos
caprichosamente
enclavados en el llano,
una sabana seductora
y engañosa.
Una lluvia mágica
se precipita sobre la sabana
que ya no seduce
si no que acepta gustosa
la humedad sobre ella;
tu mano, la lluvia
sobre mis ébanos yertos,
despierta mis perlas
de su etéreo engaño:
Una sabana preciosa
y perlada
allí donde nada había,
humedad misteriosa.

III

Obnubilado
por un humo
veleidoso y sinuoso
que danza y juega
con mi claridad mental;
Tú asciendes,
apenas un vapor
poco notable,
mas te precipitas,
rompiendo
mi negro firmamento.
Claramente te diviso,
llevándote
los despojos inservibles
de mi mente afanada,
afinando mi razón:
El Diamante
detrás del carbón.

IV

Tus ojos,
un océano
brillante, profundo, misterioso
que contiene un continente
sumergido en sueños.
La oscuridad que emerge
de la claridad cristalina
del océano,
al igual que el negror
de tu cabellera,
me arrulla
cual si fuera una oscura
y desconocida canción de cuna,
sin la que nadie está completo.
Cuando me hablas
puedo sentir tu música,
el amor del misterio
de tus ojos,
el aroma de tu cabellera
y mi corazón se abre a tu voz,
despertando mi sueño oceánico
en tu continente.

V

Una discreta franja de cielo
aparece clara y celeste
ante mis ojos,
en medio de nubes negras
caóticamente acaparando
mi horizonte mediterráneo;
una fina faja de mar,
serena y azul,
se cuela
por tu lúgubre procesión,
amenazando tu cruz
y anima mi marcha.

VI

Eres un espejo
en el vértice
de mi pared,
pared limitada
por el techo
de mi temor;
mirándote,
mi pared no tiene fin
ni límites,
en mi corazón,
la vida de eleva
a la ene potencia;
el techo
deviene ilusión
y un transeúnte cree
que el espejo es ilusorio,
mas yo te creo real,
desecho el techo,
no necesito promesas
ni revelaciones,
sólo tú,
espejo en el vértice.

VII

Ella jamás necesita analogía alguna,
ella es la canción perfecta,
no tiene nombre de mujer,
ella es todas aquellas y
ella no es ninguna...

Jardín de ruta

Desmoronan hojas, desmesuradas hojas
abanico de infinitos color ocre.
El sonido a hojas húmedas, moja
el origen de mi ruta.
Por instantes a partículas
quebradas y yacientes
Por segundos a fragmentos
de ramas coloridas, verdes frambuesas,
uvas chinches en la arrugada vid,
moras maduras sobre el césped.
Desabrocharon oriundas fragancias
a inviernos anclados en escarchas.
que aún busco.
Y a veranos, desprendiendo
calientes fluídos a rosas rococó,
prendidos en la imagen
que nadie ve.

© Graciela Chajud
______________
© mediaIslapoeMARTES 17 de mayo 2005.-

poeMARTES 024

2007-05-11T07:11:00.000-07:00

CON un trozo de carbón
con mi gis roto y mi lápiz rojo
dibujar tu nombre
el nombre de tu boca
el signo de tus piernas
en la pared de nadie
En la puerta prohibida
grabar el nombre de tu cuerpo
hasta que la hoja de mi navaja
sangre
y la piedra grite
y el muro respire como un pecho

Garabato/ Octavio Paz
(México, 1914-1998)
http://www.divshare.com/download/482813-a50
http://www.ensayistas.org/filosofos/mexico/paz/
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=1&show=poemas&p=Octavio+Paz
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2126
http://www.poesia-inter.net/indexop.htm
http://www.poemas-del-alma.com/octavio-paz.htm
http://www.los-poetas.com/h/paz1.htm
http://amediavoz.com/paz.htm
http://www.poesia-castellana.com/mexico/paz.html
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=381
http://biblioteca.redescolar.ilce.edu.mx/sites/colibri/cuentos/francisca/htm/sec_4.htm

Contenido

No sé si pueda –Silsh
Insomnio - Thelma Kirsch
De mí y la soledad – Mari Cruz Agüera
Overtime – René Rodríguez Soriano

No sé si pueda

¿Cómo medir esta distancia / sin pedales
por torpes laberintos de la especie?

Armada de siluetas
voy a hacer de tus pasos / caracolas
para guardar murmullos de cemento.

El aire / entre esas rejas /
limpiará las paredes
con pañuelos de nanas
anclados en ombligos
junto a tus flores nuevas
hasta abrir los refugios
de la memoria muda
bajo ese doble fondo
con resabio a justicia.

¿Cómo acercar la piel
hasta tocar la verdad-era huella
de tus huesos?

No sé si pueda
saberme más cobarde.

© Silsh

Insomnio

Te regreso tus sueños.

No descansaré sobre la escarcha
ni compartiré el destierro
tras la ventana lacrada.

Perteneces a las arenas heladas
a los miedos ahogados
en marchitas fogatas

a los cielos de poros sangrantes en el véspero
del insomnio infinito

No acepto tus sueños

son navajas que acarician mi carne,
rayos que aturden sentidos,
mieles que producen delirios.

© Thelma Kirsch

De mí y la soledad

Mi soledad no es solamente esto,
no son las tardes en que bajo la guardia
y me buscan las sombras.
Más allá del libro abandonado en el estante
y la cama partida y el bol con telarañas,
mi soledad es un tratado de costumbre;
No es tan sólo el suspiro que padece
amordazado a fuerza en la garganta,
ni teorías de ausencia y ojos tristes;
Mi soledad es hiedra sucesiva
trepándome la sangre;
Es la muda estridencia de un silencio
que restalla sin nombre.
Mi soledad es eco de mis huesos,
La maquina indomable que me arrastra
a reunir los pedazos de memoria
para darme existencia.

© Mari Cruz Agüera

Overtime

A esta hora la poesía no pulsa en los relojes
ni en los escaparates ni en las lámparas,
a esta hora exactamente detenidas las esferas
(tú en tu cama), no se puede hacer poesía...
Poner orden a esta hora, poner la vida en cada punto
(sobre la mesa quedan rastros de tus formas),
sobre la mesa llena del vacío que dejaron nuestros cuerpos
(yo casi tú dentro de ti), temblor que es el poema,
sobre los papeles y las cosas, casi una ráfaga, casi un disparo,
muda memoria jadeando en el teclado y más allá,
entre el caer y el no caer, si acaso, tus aretes
junto a la copa que derramó la noche en la oficina.

© René Rodríguez Soriano
__________________
© mediaIslapoeMARTES 10 de mayo 2005.-

poeMARTES 023

2007-05-10T08:26:00.000-07:00

Apuntes de una vida, indicios
de otra, si alguien me lee acaso
en este espejo torpe
verá su propio rostro.

Apuntes de una vida, indicios/ Alfonso Costafreda
(España, 1923-1974)
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=5198
http://poeticas.es/?p=88
http://inicia.es/de/trenzas2/costafreda.htm
http://personal.telefonica.terra.es/web/trenzas2/costafreda.htm
http://artespoeticas.librodenotas.com/artes/709/versos-escribo-1951
http://www.poesiabreve.com/alfonsocostafreda.html
http://www.emt.it/broca/broca74/costafre.html
http://ocurreadiario.blogspot.com/2007/04/sobre-el-suicidio-y-alfonso-costafreda.html
http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/tigre/tigre12/costafreda.htm

Contenido

Newyorrican Poet Café – Belkys Arredondo
Blasfemo – Carlos Juric
El pájaro del grito – Jorge Lemoine y Bosshardt
Casi desnudos pechos de muchacha – Alejandro Drewes

Newyorrican Poet Café

Piñero
el piso de madera y las sillas del bar
están lavadas de ti
aquí n donde estuviste
el lugar que amaste

Te estoy llamando
mientras registro en los rincones
y en la pequeña placa
que debajo de la palabra poeta
tiene tu nombre

Hoy un habitante nocturno
delante de la voz de los rieles
y bajo las luces metálicas
cantó una canción de bienvenida
pero quiero más signos
quiero que esta ciudad me lama la cara

Ven y levántate entre pardos y azules
he venido en la distancia a amarte
pregunto por ti y se sorprenden
suavemente reconocen tu perfil
mientras los nuevos músicos empiezan
sorbo a sorbo el óxido del vino
llega a los ojos

Miguel
dulce niño
cuerpo sangrante
que abrió los brazos al cielo
y puso a dios en la mesa

¿Dónde el selenio?
¿por qué el imán atrae a los metales?
¿Cuál su razón?

La tuya, Piñero
niño urbano
hombre denuncia
amar.

© Belkys Arredondo

Blasfemo

Nada
que tengo mil años
y el alma me escuece
que vengo rodando
sobre mi cabeza
que no agrego nada
a lo ya dicho
que he llegado a la ruina
por enésima vez
que no logro torearme
y he perdido el rumbo
que apenas existo
de muerte inercial
No es nada repito
esta ausencia de dios
en las cuatro paredes
el hastío y la sombra
y el dolor no es nada.

© Carlos Juric

El pájaro del grito

se ha roto la sangre, la sangre de mi grito
el alarido de mi sangre.
El sol se ha secado y en el suelo están los
escombros de la sangre.
Tú no viniste a beber el pájaro del grito
no vienes a recoger las plumas astilladas.
la sangre se ha quebrado
hay arena en la columna de la sangre
y el yesero se derrite con el agua del viejo
sol ya seco.
Ya no podrás recoger la luz de las palabras,
la vela del alma consumida
salpica mi cadáver
y la espuma seca como el sol
seco no alumbra
de palabras

© Jorge Lemoine y Bosshardt

Casi desnudos pechos de muchacha

Te imagino entre los pechos de esta hermosa
muchacha casi desnuda en las sombras más celestes del cielo,
entre las piernas de las estrellas, en cada lugar del íntimo espacio
que construye la noche.
Venus nacida en el misterio inicial del no-tiempo, mirada en los
hechiceros ojos que derriban toda razón.
Amor en su misma esencia, origen:
Alfa y Omega del éxtasis,
viviente anclada gota extática, umbrío delta de femenino misterio,
apenas oculto deseo.

© Alejandro Drewes
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 03 de mayo 2005.-

poeMARTES 022

2007-05-10T08:17:00.000-07:00

Y uno llega no se sabe cómo
y se sorprende desatando los ganchos
de su vestido
en un cuarto extraño–
se siente al otoño
dejando caer sus sedas sus linos sus hojas
sobre sus ancas.
Venudo y charro el cuerpo brota
y sobre sí mismo se revuelve
como viento de invierno.

Llegada / William Carlos Williams

(Estados Unidos, 1883-1963)

http://www.escaner.cl/escaner59/ensayo.html
http://www.geocities.com/revistaversoados/webpoemas_tres/carloswilliams.htm
http://www.tiramillas.net/libros/poema76.html
http://es.wikipedia.org/wiki/William_Carlos_Williams
http://argos.cucsh.udg.mx/10abr-jun99/10pwilliams.htm

Contenido

El espejo – Michael Lima
Orea – Lili Brik
Las cosas que me dan miedo – Amparo Navarro Álvarez

El espejo

El viejo Diván en el cuarto,
adornando nostalgias de cosas pasadas
Y el espejo en la sala,
en su mitad quebrado!
Es que rechace cambiarlo,
por haber reflejado tu imagen y la mía,
sonriendo, abrazados!
Pues en otros tiempos,
su fina textura atestiguó los besos,
y el diván, con dos cuerpos desnudos,
al amor entregados!!

En el ámbito cálido, reflejo tus días
de mujer coqueta,
y en tus quehaceres el hogar trajinando.
En cada reliquia, un recuerdo
de tu amor y el mío.
Que parece retornar a mis manos,
con sólo tocarlas.

Pero como el rostro de un fantasma,
Que el tiempo ha desfigurado.
El viejo espejo, en su mitad quebrado!
Me devuelve una imagen distinta
arrasada por meses, por años!!
Hoy, una mitad partida, refleja tu retrato,
Y la otra mitad ,mi rostro llorando!!.

© Michael Lima

Orea

murmullan hasta el rapto,
las migajas de luz...

descansado, el cansancio,
reniega de su estigma
sin duda ni quizás;
sale a tomar el sol.

filtran migas de luz
por la cortina esta mañana;
hay esperanza, tangible:
el pan, la sed sobre la mesa.

y una niña morena,
con margaritas blancas,
lo umbrío, lo glaciar, deshace;
deshoja el aire con su canto.

un borbotón de luz
invade el día;
enardecida flor, audaz
blasón para la paz.

© Lili Brik

Las cosas que me dan miedo

No me da miedo la noche
No me da miedo la soledad
No me dan miedo los fantasmas
Me dan miedo los hombres
Porque mataron a mi madre
También me dan miedo las penas
Porque me mataron a mí.

© Amparo Navarro Álvarez
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 26 de abril 2005.-

poeMARTES 021

2007-05-10T08:01:00.000-07:00

Las chicas de Flores tienen los ojos dulces, como las
almendras azucaradas de la Confitería del Molino,
y usan moños de seda que les liban las nalgas en
un aleteo de mariposas.

La chicas de Flores se pasean tomadas de los brazos,
para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien
las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de
miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.

Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos
sin madurar del ramaje de hierro de los balcones,
para que sus vestidos se empurpuren
al sentirlas desnudas, y de noche, a
remolque de sus mamás –empavesadas como
fragatas- van a pasearse por la plaza para
que los hombres les eyaculen palabras al
oído, y sus pezones fosforescentes se
enciendan y se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de Flores, en la angustia de
que las nalgas se les pudran, como manzanas
que se han dejado pasar, y el deseo de
los hombres las sofoca tanto, que a veces
quisieran desembarazarse de él como de un
corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse
el cuerpo a pedacitos y arrojárselo a todos
los que pasan por la vereda. [A las chicas de Flores]

Exvoto / Oliverio Girondo
(Argentina, 1891-1967)
http://amediavoz.com/girondo.htm
http://www.los-poetas.com/e/giro1.htm
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/Girondo/
http://www.poesia-inter.net/indexog.htm
http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Antologia_virtual_Girondo/girondoframe.html
http://www.geocities.com/versoados/webpoemas/oliverio_g.htm
http://www.geocities.com/jupagg/poeoligir.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=44&show=poemas&p=Oliverio+Girondo
http://usuarios.lycos.es/elpoeta/girondo/index.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=383&no=o

Contenido

El vasito de vino rojo – José Alejandro Peña
Metáforas de la silla – Taty Hernández Duran
Ella tejía mi mapa – Daniel Rubén Mourelle

El vasito de vino rojo

Solamente con el corazón
se puede decir que sí a todo
y yo te digo sí con un beso
flamígero

Hielo sobre hielo
y vino rojo
aquella hoguera que nos calentaba
en el invierno de aquel año maldito

Entonces el mundo no era nada.
Los dioses no son nada ante ti.
Yo dije sí para que hubiera sol durante el día
y dije sí de nuevo hasta quedarme muerto.

Yo nada niego que no se afirme
en mí como un cuchillo.
¿Qué es lo que es firmeza presentida
o pasajera que no vislumbre tu corona?

Yo soy la procesión de todo
lo que afirma y se deshace.

Yo me bebo el asombro de tu música callado vigilante
perdido como un fauno en la flora instantánea.

[A Jade Marina Kostenbader]

© José Alejandro Peña

Metáforas de la silla

No es bastante
el convivir
con la madera,
el metal,
el plástico
o la fibra.

Ni es suficiente
que el sudor
traspase
uno o una
o se enfríe
con otra u otro.

Estas dos piezas de carne
persisten en estar allí.

Día a día.
Minuto a minuto.

A veces odian, a veces aman.
A veces simulan carcajadas.
Cuando lo que realmente expresan
es la abulia del cuerpo que las carga.

© Taty Hernández Durán

Ella tejía mi mapa

Aguja y lana
para enraizar tiempos enfrentados

Lámpara y aceite
para alumbrar sobre tierra en tinta

Eran los días de locura aceptada
cuando caminar las calles de octubre
las baldosas en sombra
repetía un continuo agradecer a las ramas

Y los abrigos se iban guardando
y solíamos ir a la plaza
para quedarnos hasta la noche
mirando aquella estatua
su descanso de lanas verdes
la lluvia que el foco de neón humedecía en su piel
todavía más blanca
y su pelo
cuánto más negro

Mirando o rindiendo los ojos
hacia la hilera de árboles imprecisos
al otro lado de la avenida
donde otros corrían su cansancio
más hondo aún
hacia la noche

Eran los días del no hablar
las palabras parecían haberse agotado
hacia finales del invierno
pero claro
y lo sabíamos
aquello no era cierto
éramos nosotros
y la canción de nuestros gestos
o el cansancio ante la eterna fila de nudos
los cruces sin solución
el sudor que acechaba el fin
de aquella caída de neones
la vuelta a casa
la sumisión al párpado

Y ella tejía
me observaba ahí
recortado contra la ventana
confundido casi con el brillo de la guitarra
un brillo tan hábil que capturaba
los escasos rayos que lograban embocar
las hendijas de la persiana
ninguna escapaba mientras
punto tras punto
las sucesivas hileras pretendían pactar
una escala que nos llevara
sanos y salvos
hasta el invierno siguiente

Octubre fue una isla en aquel año
y vivimos en Ítaca
sin dejar de envejecer
y subidos a una tabla de tristeza

Era hija de Penélope
y nadie más

y nos amamos
visto hoy
en el beso de un fantasma

© Daniel Rubén Mourelle
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 19 de abril 2005.-

poeMARTES 020

2007-05-10T07:35:00.000-07:00

Las manos de Palmira son pequeñas
como restos de cirios
en sus palmas hay huellas
de iglesias entrevistas
de inciensos y rituales.
Ella conjura un parque
con su dedo índice
y levanta una torre
con su dedo mayor.
Su dedo indicador son
tres árboles verdes
y su dedo mayor atraviesa
de parte a parte el cielo
y su dedo pequeño
dibuja un corazón
y borra el corazón y lo dibuja..

Poema / Maeve López
(Uruguay, 1946)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/lopez_maeve/index.htm
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/michelena/poetas_uruguayos_setenta.htm
http://www.poesias.cl/reportaje_lavergne.htm

Contenido

Soliloquio para comer – Belkys Arredondo
Mimetismo – Daniel Montoly
Matemáticas – Kaulitas
Bésame – Felicia Pumarol

Soliloquio para comer

Y ahora será un nombre que traerá el beso,
el ávido fantasma nacido de las piedras,
las tizas de color donde el mundo que inventas
dispondrá del tapiz en que la soledad pone testigos.
De espalda al muro desdoblas el regalo,
la sonrisa de almendra no crees que sea cierta.
No puedo ver quien se levanta
y husmea cuando duermo,
dime entonces,
con qué herradura pusieron el tequila en la mesa
con qué restos harás para ti el elogio
cómo dispondrán los cubiertos y la copa de agua
con qué soplete disfrazarás la carne del obsequio
qué has venido a ofrecer
si luego a la salida,
el rostro que piensas que no miran
con la sombra azul desencajada
te hará ausente al filo de la acera.

© Belkys Arredondo

Mimetismo

Instantáneas noticias favorables
Octavio Paz

Recuerdo aquel cuadro en el museo
aquella tarde lluviosa
aquella escena renacentista
aquellos labios
salvados del holocausto del tiempo
esperando por mis ojos
para ser besados.
Su color se derramó en mi rostro.
Al salir del trance
ya no era un cuadro sino su mimetismo.

© Daniel Montoly

Matemáticas

Qué límite tendrá nuestra caricia
si tiende al infinito del deseo.
Qué ganas de elevarnos, si te veo
al cubo o al cuadrado en avaricia.

Sediento, si despejas el presente
con hielo y derivada cuando toca,
me bebo el logaritmo de tu boca,
amor, al compartirnos sin cociente.

De senos y cosenos el teorema
de dos equis infinitesimales.
Contigo, el resultado del problema.

Así nuestros placeres, integrales,
después de que compruebes cómo quema
el beso que te doy sin decimales.

[A quien corresponda]

© Kaulitas

Bésame

Bésame el tacto.
Bésame hasta la profundidad
de los tuétanos.
Bésame despacio; el grito
de la sensación que casi duele.
Bésame los ojos y la boca; que me mata
tu gloriosa manera de besar.
Bésame la pasión.

© Felicia Pumarol
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 12 de abril 2005.-

poeMARTES 019

2007-05-08T08:05:00.000-07:00

Si quieres sentir la felicidad de amar, olvídate de tu alma.
El alma arruina el amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios –o fuera del mundo.
Las almas son incomunicables.
Deja que tu cuerpo se entienda con otro cuerpo.
Porque los cuerpos se entienden pero las almas no.

Arte de amar / Manuel Bandeira
(Brasil, 1886-1968)
http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/brasil/manuel_bandeira.html
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=920&no=m
http://sehadetenidounpajaroenelaire.blogspot.com/2005_08_01_archive.html
http://en.wikipedia.org/wiki/Manuel_Bandeira
http://www.revista.agulha.nom.br/manuelbandeira.html
http://www.tanto.com.br/manuelbandeira-poetica.htm

Contenido

Música de vida – José López
Suspiros – Isabel Miralles
Cuando no puedo besarte al despertar – Antonio Marín Segovia
El testigo del mundo – Lidia Elena Caraballo
Con estos frutos secos por mirarte de noche – José Pómez

Música de vida

De espalda al infinito
la otra mano hace señas
al piano de las almas

Una música de vida
invade la sal
el azúcar y el agua

de la sangre
la savia y la tierra

El aire no es aire
el viento es
música de la otra mano.

© José López Campusano

Suspiros

Mar que en noches silenciosas
llevas a islas desiertas
suspiros de sueños rotos,
gritos callados
en la puerta de la boca.

Murmullos de olas de espuma y sal
surcos en la arena vacíos de huellas
que quedaron desdibujadas
intentando alcanzar las estrellas.

Vano deseo de libertad
perdido como aguja en la arena
como gaviota varada en la playa
tras mil noches sin luna
y mil sueños sin dueño,
errantes como ciego
sin manos que los protejan.

© Isabel Miralles

Cuando no puedo besarte al despertar

Ni la distancia me permite decirte
Un buenos días redondo y fresco
Siento que me falta el aire

Cuando te nombro y el pan no me sabe a tu piel dormida
Mi café se muere de tristeza
Y se cansa de no escuchar tus ojos
Cuando limpio las tazas
Y ordeno la mesa, el lecho, las ropas

Mis manos sin ti no pueden incendiarse
En cualquier palabra
Ni ser la carne desierta y veloz de una noche compartida
Llena de finales y risas.

© Antonio Marín Segovia

El testigo del mundo

Yo es otro
Arthurd Rimbaud

Me profeso un amor sagrado,
vegetal innato: mi naturaleza amatoria.
Deshago mi nacimiento
-muy ligado a la tierra,
como buscando abrigo
en la dureza asexual de las plantas.

¡Ah, la inmovilidad de las pupilas
dilatadas en el placer, estático!
Soy el testigo del mundo,
el rostro de la vida me recibe
y confirma,
esta masturbación eterna.

Alucinan los otros,
he disecado segmentos de mí mismo
que hoy reconozco en ellos.
Esperma y pulso soy,
tintineo y rabia:
náusea de un ángel...

Soy el testigo,
reino,
mi maldición aguarda:
este continuo esperar,
a cada instante,
por mí. [A O. R].

© Lidia Elena Caraballo

Con estos frutos secos por mirarte de noche

Con estos frutos secos por mirarte de noche
quiero contarte padre: un recuerdo añejo
tu mano en mi hombro recuerdo con cariño,
almacenabas Luna en los pies de olivos
juntas todas ramas se prendía el fuego.

Varias veces al día quedo -sin que lo sepas-
mirando esas tejas removidas y rotas
por culpa de la nada sobre la hierba verde
y cuando no te veo por mis ganas de verte
la espera infinita alarga como siempre...

...dolores de mi alma cuando miran tus ojos
recordando olvido en el sitio dulce
donde la encuentro sola como llorando culpas
y a la vez alegre abrazada a su hijo
desvaretando dudas caminando el campo.

© José Pómez

_____________________
© mediaIslapoeMARTES 05 de abril 2005.-

poeMARTES 018

2007-05-08T07:51:00.000-07:00

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y hombre
algún se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)

Yo no lo sé de cierto…/ Jaime Sabines

(México, 1926-1999)
http://www.los-poetas.com/f/sabi.htm
http://sololiteratura.com/sab/sabinesprincipal.htm
http://luis.salas.net/indexjs.htm
http://amediavoz.com/sabines.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=28&show=poemas&p=Jaime+Sabines
http://www.jaimesabines.org/
http://www.avantel.net/~eoropesa/html/poesia/jsabines1.html
http://www.poemas-del-alma.com/jaime-sabines.htm
http://fuentes.csh.udg.mx/CUCSH/argos/antologi/sabines.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=292
http://www.cnca.gob.mx/sabines/index.html
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2249

Contenido

El escarabajo – Francisco Henríquez Rosa
Sara – Belkys Arredondo
Seudónimo – Victor Clementi

El escarabajo

Camina el escarabajo
Lentamente

es cara abajo
que camina

lenta la mente

el escarabajo
escarba

lame
la cara del suelo,

el escarabajo
encara
las pisadas
de los cielos.

© Francisco Henríquez Rosa

Sara

¿quién me explica el silencio ante el gran muro
si te huyen las aves de la voz?

¿quién me explica el mutismo que traspaso
hasta la alcoba de los que nunca lloran?

hay chirrido de goznes
roces de arena gruesa
pies aprendidos cuando la noche cierra

¿porqué el asombro acompañado me da la mansedumbre
y la tranquilidad cual río me habla con las piedras

cómo atajar las sombras que no hieren

se ha subido de golpe el óxido guardado
detrás del lado izquierdo
donde ojos se asoman al cementerio blanco
el que cae y se extiende
el que serpentea en la ciudad de nácar

se ha subido de golpe el óxido irisando
y detallo los signos
la infinidad de lápidas
en una sola que hiela el movimiento

no, ya no seré la misma

© Belkys Arredondo

Seudónimo

¿Hasta qué palabra
la esquina arrepiente
y en un reloj me pongo la vida?

Apenas subsisto en la única certeza:
todas las preguntas sienten el fracaso.

Las razones son ángeles bastardos,
eufemismos de la monotonía.
Acaso otra ecuación ciega.

La evolución no tiene piedad,
David y Goliath: una metáfora escasa
que redime lo patético.

Utopía esconde la firma de Dios.

© Victor Clementi

_____________________
© mediaIslapoeMARTES 29 de marzo 2005.-

poeMARTES 017

2007-05-08T07:37:00.000-07:00

Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.

De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.

De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?

Residua/ Ida Vitale (Uruguay, 1924)
http://amediavoz.com/vitale.htm
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/vitale/irremplazable.htm
http://www.fractal.com.mx/F12vital.html
http://www.fractal.com.mx/F12vital.html
http://www.enfocarte.com/6.29/vitale.html
http://pages.slc.edu/~mnegroni/c02_artandpolitics/argentina/vitale/vitale.htm
http://www.poesiaspoemas.com/ida-vitale
http://noctambulario.blogspot.com/2006/12/ida-vitale.html
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub/es/Festival/Antologia/vitale.html

Contenido

Mujeres-pájaros – Taty Hernández Durán
Escoba que besa – Huascar Vega
Al borde de la cordura – Mari Cruz Agüera
Penitencia 5/5 – Milos Alda
No todos los otoños son naranjas – Cristina Chaca

Mujeres-Pájaros

Nos conjuga el eterno devenir
de los segundos, confinadas,
rememorando otras huellas.
Buscando las sendas
de las que corren y vuelan,
de las que vendrán.

Mujeres-pájaros,
no hay motores en nuestras alas,
solo voz en nuestras plumas.
Voces de los inicios, voces de arena,
voces de ríos que perecen en el mar.

Nuestras manos esculpen
quehaceres de puertas
nunca cerradas.
Nuestros vientres enjaulan semillas
fabricantes de caminos.

No abundan los relojes,
ni las campanas, ni los rieles
tan sólo el vacío del tornado
en el desierto.

No hay rejuegos
de las balas al acecho,
ni facultos caminantes
en los senderos.

Tan sólo,
tu yo y mi yo,
nuestro yo,
vigilantes.

©Taty Hernández Durán

Escoba que besa

Escoba con tetas y sin cabeza,
buena
para barrer el sucio de los hogares,
de los soñares,
de los orgasmos,
de los pleonasmos y los marasmos.

Escoba con tetas y letras,
muy útil para alcanzar objetivos lejanos,
humanos, marcianos y hasta mundanos.
Buena también
para jugar espaditas,
o a las guerritas con fusil de mentiritas.

Escoba con tetas a secas,
excelente confidente y ecológico avión para las brujas
(cocineras vengativas que preparan comida para que sufras).

Escoba con tetas y con cabeza,
es lo mejor de lo mejor
aunque no siempre tenga belleza,
es mujer hecha y derecha,
sazonada sin pereza,
con su pizca de firmeza y salpicadita de cerveza.

Esa es
la escoba que besa.

© Huascar Vega

Al borde de la cordura

Yo sé lo que es un caballero andante,
blandiendo escudo, deshaciendo entuertos,
dejando corazones entreabiertos
a lomos de un gastado Rocinante.

Sé como se ha enfrentado a su gigante
que pareció molino en algún huerto
y que siempre llegaron a buen puerto
las empresas de su alma tan constante.

Por eso en mi Toboso siempre aguardo
ser Dulcinea para su locura,
que me nombre la dama de ojos pardos.

Pero sé que el amor tampoco dura
y que cuando en deseos yo más ardo
él está recobrando la cordura.

© Mari Cruz Agüera

Penitencia 5/5

Pienso
en las palabras que me piensan
en cómo hilan
de retazos la apariencia..

en cómo explican
lo que a mi mismo
se me oculta..

Pienso
en mis propias palabras
remachadas
por siempre sujetas
a la gravedad de su peso

estrelladas contra el papel

dislocadas sin el aire
que las sostiene
-un segundo-
y las devora..

hasta la sequedad
pienso
y me devano

sin mis huérfanas..
sin las que dije..
sin las que cuidadoso callo..

© Milos Alda

No todos los otoños son naranjas

No todos los otoños son naranjas.
Hay otoños que crecen en distancias
y se mueren tantas hojas como amores.

No todos los otoños son naranjas
ni todos los naranjas me conmueven.

Este otoño, por ejemplo, me da miedo,
me recorta los días desprolijo
escatimándome el sol antes de tiempo.

Del otoño detesto su escalera,
la tijera de cristal con que asesina
cuanto verde le hace frente desde el patio.

Un aire tibio se atrinchera en la ventana,
y el muro sabe que el otoño sabe,
que llorará cuando lo vea descolgar enredaderas.

© Cristina Chaca
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 22 de marzo 2005.-

poeMARTES 016

2007-05-08T07:25:00.000-07:00

CUÁNTO cielo en tus ojos.
Todo el aire se llena de ti. Todo el día
trabaja para ti.
Hermoso ver el mundo desde el cielo
tan lleno de silencio de tus ojos.
Estás en tu esbeltez y a toda línea
tu cuerpo mide el canto.
En las penumbras de tu voz decaen
sonrisas como luces olvidadas.
Te alojas en la nube
en que hace el viaje toda adolescencia.
Tu timidez y tu belleza
promueven la esperanza a todos labios.
Vuelvo a tus ojos y en ellos te dejo
este apunte a lápiz que no dice nada.

Líneas para un retrato y sus consecuencias/ Carlos Pellicer
(México, 1897-1977)
http://amediavoz.com/pellicer.htm
http://www.los-poetas.com/l/pellicer.htm
http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Pellicer_C%C3%A1mara
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2474
http://fuentes.csh.udg.mx/CUCSH/argos/antologi/pellicer.html
http://www.geocities.com/poesiamsigloxx/pellicer/pellicer2.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=23&show=poemas&p=Carlos+Pellicer
http://www.geocities.com/roland557/carlos_pellicer.htm
http://members.tripod.com/Heron5/pellicer1.htm
http://www.poesiaspoemas.com/carlos-pellicer

Contenido

Imagen del año pasado – Carlos Gagliardo
Pan y deseo – Jeniffer Moore
Once de marzo – Manuel Cubero

Imagen del año pasado

Pensé que se
moría el aire

© Carlos Gagliardo

Pan y deseo

Hay que elegir de dos colores
el que brille y se mueva
entre los pechos
como lagarto que huye
y no se esconde
regresando insaciable.
Hay que partir pan y deseo
morder una manzana
alguna noche
sentarse en el borde de la luna
sin zapatos
sin horarios.
Y sucumbir a todo aquello
debajo de la piel,
desenrollarlo
lloverlo de ansia y fuerza
repetirlo
subir una escalera suspendida
sin descansos
sin reproches
ni adversarios.
Sólo cuerpo contra beso
derribados
sobre un manto de luz
que siempre arde.

© Jeniffer Moore

Once de marzo

Rompen la noche
mil negros destellos,
mil pájaros,
manos aladas,
abren la paz de los hombres.

© Manuel Cubero
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 15 de marzo 2005.-

poeMARTES 015

2007-05-08T07:09:00.000-07:00

TE recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Poema 6 / Pablo Neruda (Chile, 1904-1973)
http://www.poemas-del-alma.com/pablo-neruda.htm
http://www.los-poetas.com/a/neru1.htm
http://amediavoz.com/neruda.htm
http://www.poesia-castellana.com/neruda.html
http://www.poesia-inter.net/pn24020.htm
http://perso.orange.fr/pablo-neruda/
http://luis.salas.net/indexpn.htm
http://www.neruda.uchile.cl/
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=388
http://www.los-poetas.com/a/neru.htm
http://www.polyglot.pitt.edu/web/spanishconv/neruda20.html
http://www.youtube.com/watch?v=7BFaNDesLSw
http://www.cuscatla.com/neruda.htm
http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/specials/2004/cien_anos_de_neruda/newsid_3887000/3887433.stm

Contenido

Aún estás – Pilar Romano
La Argentina va en coche al muere – Oscar Portela
Mujeres – Lina Zerón

Aun estas

Te reconozco
en cierto olor a palabras mojadas
que pronuncia, tan sólo a veces,
un ángel que trae un puñal entre las alas.
En otros días
tu voz sonaba limpia, con olor a azahares
en noche de naranjos,
pero el tiempo envejeció a las flores
y la luna se disolvió
en realidades magras.
A mi último horizonte
lo marca la luz
que brotó de tu lámpara.
Y por eso aún estás,
en el tiempo en que tu voz
sanó mi herida,
y quedarás allí
cautivo de mi sombra.

© Pilar Romano

La Argentina va en coche al muere

¿ En que túmulo oscuro, tras que infamias,
te han enterrado ya, oh patria mía!

¿Que postillón feroz depostilláo,
con que barquero atroz, como cochero,
te conduce sin honras ,ya indigente,
de un cementerio a otro, contristada?

¿Que indiferentes buitres se alimentan
De tu triste carroña, coronada,
y que gusanos , larvas de tus aguas ,
se posan en tu espectro vacilante?

Que sirvientes hipócritas vestidos
Con hidalgos vestidos te traicionan,
Y en patrañas ahogan tus hazañas?

Que astuta lacra, que descendencia bárbara,
y astuta,
Va en pos de tu pasado a deshonrarte?

Desposado contigo sufro ahora,
el amargo camino que a tus pasos
en aciago destino fue colmado.

¿ No hay oxigeno aquí donde se ahogan
los sueños de tus héroes ahora,
ominoso el destino de ser tuyo, yo te digo,
oh, lar de nobles musas,

que rendido, a tu honras , revelado,
y con verbo inflamado de desprecio
sigo aún los designios que los dioses,
pusieran en los labios de mi madre.

© Oscar Portela

Mujeres

No hemos sido patentadas,
ni traemos al nacer un instructivo,
somos más que hormonas y calores
más que pedazos de un hueso supernumerario,
o la confirmación del racismo en el mundo.

Somos más, mucho más que eso:

Ojos.
Enigmáticos ciclones,
transparentes ventanas,
sexto sentido en sus células vagando,
cuerpo que piensa con el alma,
alma que siente con el cuerpo,
ojos que miran por el corazón,
inteligencia desenfrenada.

Feminidad,
heroínas en un mundo de varones.

Mujer, totalidad.
tormento que se consume en sí misma,
río, sombra,
caminos de fuego sobre agua,
emociones,
amores entretejidos en su alma,
tornasol de sensaciones
cubiertos por piel de mujer.

Obreras,
Secretarias,
Maestras,
Amas de casa

Y al final de cuentas.
Mujeres de todos los días
no sólo un 8 de marzo cualquiera.

© Lina Zerón
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 08 de marzo 2005.-

poeMARTES 014

2007-05-04T14:12:00.000-07:00

HAY una cruz de mariposas blancas
en la acendrada soledad que traje desde Eva.

Ayer: era el tercer día de la Creación
de nuestro Amor.
Los árboles crecían sus hojas de sueño.

Hoy: estoy vuelta rosa de sal,
en el perfil de rosas
de mi rosal de Islas.

Elegía Antillana / Aída Cartagena Portalatín
(República Dominicana, 1918-1994)
http://rsta.pucmm.edu.do/biblioteca/Aida/index.htm
http://www.rodriguesoriano.net/micuadernoazulito/pdf/comollorar.pdf
http://usuarios.lycos.es/cielonaranja/aida.htm
http://en.wikipedia.org/wiki/A%C3%ADda_Cartagena_Portalat%C3%ADn
http://proyectoculturalsur.org/blog/?p=139
http://federicochan.tripod.com/
http://www.poesiabreve.com/aidaportalatin.html

Contenido

Mujer Estremecida – Virgilio López Azuán
El útero de la nada – Lidia Elena Caraballo
Ciudad a las 4: p m – Daniel Montoly

Mujer estremecida

I

Te desnudas y quedas inocente,
tierna, al murmullo de mis ojos
Todo se estremece entre los mundos
que devuelven los sentidos...
Una imagen que se eleva
un volcán en llamas, una música lejana
y un olor a madre selva
Te desnudas y me acerco
con tus manos conmovidas
tocas, derramas,
una luz penetrante
que me envuelve, y me quema
que me zampa y que me lleva
que cimbra y que me lame

II

Mujer que en tus labios
de volcanes estás prendida
préstame tu fuego, topa mi geografía
sácame el hielo con tu lengua
recorre mi avenidas
Mujer que en tus labios
temblores se suceden
dame el rubor de tus latidos
y deja que me trague la tierra
que me vuelva loco en las aceras
donde mataron los olvidos
Acuéstame en la playa de tus besos
dame de la libido su alarido
para topar la pasión del cielo
en estallido total del semen

III

Mujer estremecida, asáltame
en esta noche
llega a mi pecho y descubre
cómo anidan los secretos tuyos
levanta tus ojos y con tus manos suaves
en este momento de éxtasis
tócale el clítoris a la Luna
No dejes que se vaya este pálpito
Instantáneo, veloz.
Es clímax, es lluvia
en este manto inocente del tiempo
Acércate a mi cuerpo
y deja tus temblores
descubre algas de metáforas, y rosas
descúbreme la boca con tus besos
y sobre todas las cosas, hazme tuyo
en el momento vital donde vuelan
los secretos de este tiempo

V

Mujer nocturna, que excitada descifras
las sombras que transitan nuestro miedo
Dame tu sed de pasión en esta noche sin recuerdos
dame tu pecho de lava ardiente
quémame la entraña que me muero
en la lenta agonía del despecho
Que se escape tu cuerpo entre mis dedos
que tiemble mi carne y la sangre vuele
que me trague la tierra en este intento
Roza tu cara con mi cara
cierra tus ojos en esta hora
abre mis puertas, corre cerrojos
en este arrebato que me arranca
Que nadie toque las puertas
que nadie mire a este lado
que puede morir cualquiera
con el furor de tu encanto.

© Virgilio López Azuán

El útero de la nada

Sólo la Nada penetra en donde no hay espacio.
Lao Tse, Tao Te King

I

En tu silencio amniótico se coagula el sonido,
ajeno a su dimensión como mermado de permanencia,
y el tiempo se deforma en múltiples burbujas vacilantes,
transmuta la luz su arabesco nebuloso,
pasa, detenida en tu distancia, una luna...
Todo es impulso, el movimiento es falso.
¿Cómo saber que existes desde la nada?

II

Cohabitas con lo posible
desdoblada en tu nulidad,
ínsula entre vahos y latitudes fluidas,
persecución de sueños
yuxtapuestos…
Y la ausencia,
díscola ansia al abandono,
devora los hálitos recordados:
la codiciosa soledad
de los destinos plenos
-ciega certidumbre de la piel
y el duende del corazón.

III

Coexistes con la pulsión
desde el epicentro de la nada.
Deshechas las formas
el ser se adentra en el mar
y es consumido por su inmanencia.
Te creas, con letanía de procesión,
un cuerpo blando
-hecho del impalpable mineral del albor,
y has de nacer un día,
lejos de los nombres y los cantos,
en el único claustro.

© Lidia Elena Caraballo

Ciudad a las 4: PM

La estepa mixtura de sus pies, su desvivir
al escuchar la orquesta del cristal
bajar a prisa de los toldos.
Y ella, dormida
entre las tantas manos tiznadas
por símbolos de humo.
Bailó en secreto
con la mujer y la rueda;
en su eje el vértigo
náufraga las manecillas de los ángeles.
Con canciones de monóxido
duerme a los niños elementales
convirtiéndolos en zombis.
Ella duerme,
ellos duermen en ella
chupando de sus tetas narcóticas,
armados de revólveres y navajas
abren su vientre de loba taciturna.
Serenamente, al otro extremo
las chicas se maduran debajo de los árboles
contándole a cada vagabundo
el rosario de sus penas.
El círculo parece no tener otro fin,
que, el principio de la duda,
porque después de ellas
se escuchara la música de los cadáveres
saliendo de sus muros olor a orines.

© Daniel Montoly
_____________________
© mediaIslapoeMARTES 01 de marzo 2005.-

poeMARTES 013

2007-05-04T13:19:00.000-07:00

La cara
un poco herida
por el aire aldeano
Y en el alma
una torre
llena de golondrinas

Autorretrato/ Juan Sánchez Lamouth
(República Dominicana, 1929-1968)
http://www.cielonaranja.com/lamouth.htm
http://afrolatino.org/forum/viewtopic.php?t=2156&view=previous&sid=b2c96f718ae53d24be9447c87be509d8
http://www.litteraturedominicaine.com/poesies/generation1948.html
http://www.atanay.com/noticia.aspx?n=3147

Contenido

Última parada – Nemías Meléndez
Despertar – María Isabel Vidal
Fragmento de poemas reales – Carlos Gagliardo

Última parada

No quisiera madre pérfida
de gozo sonreír
hoy que tus mañanas matan
sus pecosas faces
trocadas en espanto
la terrible verdad
en el postrer momento
irreversible
la inevitable
la única
los arrebata uno tras otros
cual vagones de tren
hacia un solo destino
el infierno.

© Nemías Meléndez

Despertar

Imaginario en películas vecindad de existencias
más allá de todo, más allá de mi mente...
incontables veces dialogué de sentires
Hoy puedo decir que con cada dolor
sufrido en abismos oceánicos
el espíritu crece ...
crece en otra latitud de hemisferios
en piedad para cansancios
Mueve cada parpadeo de manos
contorneadas por sollozos
crece con epidermis excitada de templanza ...
investiga alivios, anuncia energía
Padece sordera de otros oídos
que dispersa símbolo gestual
a otros vientos , a terceras codicias
huella arrugada de reír o llorar ,
que al infinito de días marcha hambrienta
de labios que transmita fuego de alianzas
Apetecido , no prejuiciado
sin explicaciones...elixir

© María Isabel Vidal

Fragmento de poemas reales

I.

Me esquiva el papel
como a un luchador sin gracia

II.

Supongo que primero
voy a dejarme morir,
varias veces;
si insiste,
voy a terminar muerto
de todas formas.

III.

Observo el último
mandamiento
que fue entregado
en la costa:
"lo que está escrito
suceda
como algo irremediable".

IV.

puede ser
que en ese coma feroz
pase el resto de los días,
obnubilado
por tu cuerpo que respiro.

© Carlos Gagliardo (Gardo)

_____________________
© mediaIslapoeMARTES 22 de febrero 2005.-

poeMARTES 012

2007-05-03T11:20:00.000-07:00

En el arrabal infinito
hay un árbol mezquino.
Apenas tiene hojas.
Apenas resuenan en el viento.

Un álamo en el polvo
entre las casas uniformes.
Juegan niños a su alrededor
el juego de la vida mínima.

Compran arena por harina.
Venden piedras por pan.

Casi es verano.

Arrabal/ Gunnar Ekelöf
(Suecia, 1907-1968)
http://www.poetasdelmundo.com/verNot.asp?IDNews=824
http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2007/04/gunnar-ekelf-diwan-28.html
http://www.arrakis.es/~aarias/poemas2.htm
http://maxvergarapoeti.blogspot.com/2007/02/roberto-mascar-invoca-ekelf.html
http://www.panoramacultural.net/Suecia/mPaginas/pSelectRecord.cfm?paginaID=1050&categoriaID=26
http://www.um.es/tonosdigital/znum12/secciones/Relecturas%20B-Diversiones%20de%20Octavio%20Paz.htm
http://www.robertomascaro.com/traducciones_ekelof.htm
http://en.wikipedia.org/wiki/Gunnar_Ekel%C3%B6f

Contenido

Inquietudes – Luciana Garcés
Muere el oro en tus manos para que tus ojos siempre puedan
desnudarse en mis sueños – Antonio Marín Segovia
Si sigo así – Cristina Chaca

Inquietudes

Las ranas saben
disfrutar del nenúfar
la leve sombra.

Dorada perca
agita agua y flores
en el estanque.

Mece el pétalo
turbiadora oscuridad
blanco reflejo.

© Luciana Garcés

Muere el oro en tus manos para que tus ojos
siempre puedan desnudarse en mis sueños

Muere el oro en tus manos
para que mis ojos puedan amarte siempre
sin pedir permiso a los ángeles
y sin llorar la muerte de todos los mares

Muere la luz en las montañas de tu boca
para que todos mis ojos puedan ser la noche
que nace cuando bailas

Y no hay derrota ni éxito en tus bosques
sembrados de sueños y de palabras olvidadas

Y hoy no puedo dejar de ver tus manos
Dibujando el interior amable y desnudo
que alimenta el fuego de tu pasión

© Antonio Marín Segovia

Si sigo así...

Si sigo así... dispersa,
perderé perspectiva .

No levantaré más la vista al cielo,
mis pies dejarán de intuir la lluvia,
y no le encontraré sentido al día.

Ya no soy yo
quien me espera en casa.

Si sigo así, tan dispersa,
voy a olvidarme la vida
en una esquina cualquiera.

© Cristina Chaca

____________________
© mediaIslapoeMARTES 15 de febrero 2005.-